”
“留下来写。写海，写飞机，写我。”
伊洛娜看着他，那双灰色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。
“好，”她说，“我留下来。”
九月底，伊洛娜收到了费舍尔的信。信上说，工厂主协会没有再起诉，但也没有放弃。他们换了一种方式——在报纸上发文章，骂她。说她是个“卖国贼”“犹太人的走狗”“帝国的蛀虫”。骂得很凶，但没人回应。因为读者已经知道了，她写的是真的。骂她的人，只是为了骂而骂。
费舍尔说：“你暂时不要回来。在这里写，寄回来。他们找不到你，就骂不到了。”
伊洛娜把信给莱奥看了。莱奥读完，把信纸折好，还给她。
“你难过吗？”他问。
“不难过。骂我的人，不是因为我写错了。是因为我写对了。”
“那你为什么不回去？”
“回去干什么？看他们骂我？在这里，有海，有飞机，有你。比回去好。”
莱奥点了点头。他转身走回营房，继续擦炮。
伊洛娜站在围墙上，看着海。海很蓝，蓝得有点假，像一幅画。她想起贝尔塔。贝尔塔没看过海。如果她活着，她会说：“海是蓝色的。但蓝不是它的颜色。蓝是它的沉默。”
她走回房间，铺开稿纸，继续写。
第三十八篇。她写的是骂她的人。她写道：“他们骂我。用最脏的字，用最毒的话。但他们不敢说我说的是假的。因为他们知道，我说的是真的。真的，骂不倒。”
她写完最后一句，放下笔，靠在椅背上。
窗外，天快黑了。路灯还没亮，但海面上有月光，银白色的，像一条路。
一条通往远方的路。
保罗的飞机飞到了九百米。
他把机翼的翼展加到了八米半，用更长的竹竿和更细的翼肋。蒙布换成了四层——底层是丝绸，第二层是薄纸，第三层是帆布，外层是绸布。四层缝在一起，用胶水粘在骨架上，绷得很紧，像一面鼓。他站在新飞机前面，敲了敲。咚咚咚，声音比以前更沉，像心跳。
他坐进座位，系好安全带。莱奥站在飞机后面，双手抵住机身。
“准备好了吗？”莱奥问。
“好了。”
莱奥用力一推。飞机滑了下去。风声呼啸，轮子在草地上飞溅起一片碎草。机头抬了起来，离开了地面。它飞过了八百五十米线，飞过
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