青年十九岁。他不知道，他开的那两枪，会杀死一千多万人。”
她写完这一段，放下笔，端起咖啡。雅各布走过来，坐在她对面。
“写完了？”
“快了。还有一章。”
“写完了，你干什么？”
“不知道。也许再写一本。写战争。”
“你写不完。”
“写不完也要写。写不完，总比不写好。”
雅各布看着她，沉默了几秒钟。“伊洛娜，你老了。”
“谁都会老。”
“老了就爱操心。”
伊洛娜笑了。“对。老了就爱操心。”
她端起咖啡，喝了一口。咖啡不苦，有果香，有酸味，还有一点甜。
“雅各布，”她说，“你说，这场仗要打多久？”
“不知道。也许一年，也许两年，也许更久。”
“帝国能撑住吗？”
“撑不住也要撑。撑不住，就倒了。”
“倒了之后呢？”
“之后，我们还在。咖啡馆还在。飞机还在。”
伊洛娜看着窗外。海面上有一艘军舰，灰色的，正在慢慢驶出港口。
“雅各布，”她说，“你说，保罗的飞机，还能飞吗？”
“能。藏在山里，没人找到。”
“战争结束了，他还会飞吗？”
“会。他飞了二十多年，不会停。”
莱奥的腿越来越疼了。军医说，是骨癌。晚期。没有救了。莱奥问，还能活多久？军医说，也许半年，也许一年。莱奥点了点头，说，够了。他走出医务室，回到炮台，坐在围墙上，看着海。太阳正在往下沉，把整片海面染成了深红色，像血。
“莱奥叔叔。”保罗走过来，蹲在他旁边。
“你来了。”
“来了。给您端咖啡。”
保罗把一杯咖啡递给他。莱奥接过去，喝了一口。咖啡不苦，有果香，有酸味，还有一点甜。
“好喝。”
“真的？”
“真的。雅各布煮了一辈子，能不好喝吗？”
保罗低下头，看着自己的手。“莱奥叔叔，您病了。”
“病了。”
“能治吗？”
“不能。”
保罗的眼眶红了。“那您...”
“会死。人都会死。”
保罗的眼泪掉
…。。