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武元庆的院子里挤满了人。郎中，仆妇，进进出出，空气中弥漫着浓重的药味和血腥味。林晚站在院门外，没进去。她看见刘氏扑在儿子床前，哭得撕心裂肺，发髻散了，衣裳皱了，像个疯婆子。她看见武元爽站在一旁，脸色发白，眼神里有恐惧，也有一丝不易察觉的、隐秘的兴奋。
她看见武士彟坐在床边，握着武元庆的手，那手包着厚厚的纱布，还在渗血。武元庆醒了，但神志不清，眼睛半睁着，瞳孔涣散，嘴里喃喃说着胡话：“火……洞里有火……鬼……鬼抓我……”
像个被吓坏的孩子。
林晚看着，心里那片荒芜的平静，忽然裂开一道缝。有什么东西从裂缝里涌出来，滚烫的，尖锐的，像岩浆，灼烧着她的五脏六腑。
她转身离开，脚步很快，几乎是小跑。跑过回廊，跑过庭院，跑进自己那个小小的、偏僻的院子，关上门，背靠着门板，大口喘气。
眼前还是武元庆那双涣散的眼睛，还是刘氏崩溃的哭喊，还是武士彟那苍老的、疲惫的背影。这些画面在她脑子里旋转，碰撞，最后定格在书案上那张遗嘱，和“百石”那两个乌黑的字。
“百石。”她低声重复，然后笑出声，笑声越来越大，越来越尖，最后变成哽咽，变成压抑的、野兽般的呜咽。
她滑坐在地上，抱住膝盖，把脸埋进去。肩膀剧烈地颤抖，但没发出声音，只是无声地、剧烈地抽泣，像一尾被扔上岸的鱼，拼命张嘴，却吸不进一口空气。
不知过了多久，哭声停了。她抬起头，脸上没有泪痕——眼泪早在刚才奔跑时就被风吹干了。只有眼睛通红，像熬了三天三夜。
她站起身，走到妆台前，看向铜镜。镜中的女孩眼睛红肿，脸色苍白，但眼神很静，静得像暴风雨过后，被洗劫一空的荒原。
她拿起梳子，开始梳头。一下，一下，把刚才奔跑时散乱的头发重新梳顺，绾成髻，插上那支木簪。然后她打水，洗脸，冰冷的水拍在脸上，刺激得皮肤发痛，但也让神志彻底清醒。
她看着镜中的自己，一字一句，轻声说：
“林晚，你看见了吗？眼泪没有用，哭没有用，示弱没有用。在这个世界，女人想要活下去，想要活得好，只能靠自己。靠自己的脑子，靠自己的手，靠那些别人看不上的、觉得‘无用’的知识和记忆。”
“你要记住今天。记住那张遗嘱，记住‘百石’两个字。记住父亲离开书房时仓皇的背影，记住武元庆
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