着米里娅姆的脸，那张年轻的、瘦削的、还没有被时间刻上皱纹的脸。
“你母亲，”他的声音很轻，“也喜欢洗衣裳。她洗得很干净，比你干净。”
米里娅姆笑了一下。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
“我会练的。”她说。
影点了点头，站起来，把洗衣棒放在井台上，一瘸一拐地走回了石屋。他的腿在无形塔的时候受过伤，走快了就疼，但他走得很慢，每一步都踩得很稳，像是在丈量这条路的长度。
第五天，叶迦尘来找他。影坐在石屋门口，手里端着一杯茶，茶是热的，热气扑在他脸上，糊了他一脸的水雾。他看着叶迦尘走过来，看着他腰间那两柄剑，看着他眼睛里的光。
“练成了？”影问。
“练成了。”叶迦尘在他旁边坐下来，“第三层。也许不是第三层，是第零层。月无痕说，每个人的路都不一样。我走到了这里，这里就是我的路。”
影喝了一口茶，没有说话。
“你为什么不杀我？”叶迦尘问，“在无形塔，你可以杀我。你放了我。在山寨门口，你也可以杀我。你也放了我。”
影看着杯中的茶叶，那些叶子在热水中慢慢舒展开来，像一朵一朵正在盛开的花。
“因为你是我的外孙。”他说，“我杀过很多人，但没有杀过自己的亲人。”
“你关了我母亲二十年。”
“关和杀不一样。关，她还活着。杀，她就死了。我选关。”
叶迦尘看着他，看了很久。“你后悔吗？”
影沉默了很久。他看着天上的太阳，看着那些在阳光下闪闪发光的松针，看着远处那些被风吹得东倒西歪的骆驼刺。
“后悔。”他说，“但后悔没有用。做过的事，收不回来。说过的话，咽不回去。我只能在剩下的日子里，做对的事。”
“什么是对的事？”
“活着。让身边的人也活着。”
叶迦尘伸出手，覆在影的手上。影的手是凉的，但叶迦尘的手是暖的，暖得像春天的阳光。影没有抽开，也没有说话。他只是坐在那里，被那只温暖的手握着，像一棵被种在沙漠里的、终于等到了雨水的树。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
苏清玉站在正厅门口，看着石屋门口的两个人。她的手里端着一杯茶，茶已经凉了，她没有喝，只是端着，像是在端着一件很珍贵
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