叶迦尘往南走了七天。来的时候走了九天，回去只用了七天——不是因为路变短了，而是因为他走得快了。黑风也认得路，过了碎石滩，过了那条小河，过了山岳会地界边缘那片稀疏的松树林，每一步都在靠近，每一步都在把北方的雪甩在身后。
空气渐渐暖了。雪不见了，取而代之的是灰黄色的沙土和零零星星的骆驼刺。风也不再像刀子一样割脸，而是变得干燥温热，卷着沙粒打在脸上，痒痒的。他把布巾蒙在脸上，只露出两只眼睛，和来的时候一模一样。
但人不一样了。
他说不上来哪里不一样，只是觉得身体里多了一些东西。不是内力——体内的漩涡还是那么大，转得还是那么稳，不快不慢，不急不躁。多出来的东西，是某种他说不清道不明的、像根一样扎在身体深处的东西。握剑的时候，手不抖了。不是因为力气大了，而是因为心定了。
第七天傍晚，他看到了山岳会的山脉。远远的，在夕阳的余晖中像一道深青色的墙，横亘在天和地之间。松林还是那么密，山顶还是那么尖，和他离开的时候一模一样。但寨门还是焦黑的，没有修好。两扇被烧毁的木门歪歪斜斜地靠在门框上，风一吹就晃，发出吱呀吱呀的声响，像一个老人在**。
苏清玉不在寨门口。扎姆也不在。只有两个年轻战士靠在寨墙根下打盹，听到马蹄声才猛地惊醒，揉着眼睛站起来，看到是他，又坐回去了。
“少首领在正厅。”其中一个说，打了个哈欠，继续打盹。
叶迦尘把黑风拴在马厩里，马厩空荡荡的，只有黑风一匹马。他摸了摸黑风的脖子，黑风打了个响鼻，低下头开始吃草料。他穿过院子，走上正厅的台阶，推开门。
苏清玉坐在苏勒的那把椅子上。
她穿着一件深青色的短衫，头发没有编成单辫，而是披散着，垂在肩头。她的面前摊着一张地图，地图上画着密密麻麻的线条和标记，有些地方用红笔圈了出来，有些地方打了叉。她的手里握着一支炭笔，笔尖停在某个位置，像是在犹豫该画什么。
听到门响，她抬起头。
叶迦尘站在门口，背着油布包，腰间挂着那柄黑色长剑，脸上还有没擦干净的沙尘。
他们看着对方，看了很久。
“回来了？”苏清玉说。声音很平，和他说“往北走”的时候一模一样。
“回来了。”叶迦尘说。
苏清玉低下头，继续看地图。炭笔在她手里转了两下，然后落在
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