年过去了。保罗四十岁了。他的飞机换了好几代，现在的这架翼展四十米，有四台发动机，能坐二十个人。他本来想再飞一次美国，带更多人去看自由女神像。但帝国不太平了。报纸上天天在说战争，说塞尔维亚人要闹，说俄国人要打，说德国人要帮。保罗不懂政治，他只知道，风不对了。
“科恩先生，风不对了。”
雅各布六十岁了，头发全白了，背驼了，但还在煮咖啡。他每天煮，每天擦杯子。杯子换了一批又一批，但那个空瓶子还在柜台上，里面插着野菊花，黄的、白的、紫的。
“什么风？”
“东南风。三级。但云不对。云是黑的。黑云会下雨。”
“下雨就收衣服。飞机收进机库。”
“不是下雨。是打仗。”
雅各布放下杯子，看着他。“你怕吗？”
“不怕。怕也没用。”
“那你担心吗？”
“担心。担心飞机被征用。军队要飞机，我挡不住。”
雅各布沉默了几秒钟。“那你就把飞机藏起来。藏到打完了再拿出来。”
“藏哪？”
“藏山里。的里雅斯特后面有山，山里有洞。藏进去，没人找得到。”
保罗想了想。“好。藏山里。”
1914年6月28日，萨拉热窝。
斐迪南大公遇刺的消息传到炮台的时候，保罗正在机库里修飞机。施密特从营房里跑出来，手里拿着一份电报，脸色发白。
“保罗！大公被杀了！在萨拉热窝！”
保罗放下扳手，看着他。“谁杀的？”
“塞尔维亚人。一个学生，叫普林西普。”
保罗沉默了几秒钟。“会打仗吗？”
“会。一定会。”
保罗走到机库门口，看着天空。天空很蓝，蓝得有点假，像一幅画。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。风从东边吹来，凉凉的，稳稳的。
“科恩先生，”他对着空气说，“风不对了。”
没有人回答。但他觉得，雅各布在听。