伊洛娜。他们站在那里，仰着头，看着天。
飞机开始下降。前轮着地，后轮着地。滑了一段，停了。
保罗从座位上跳下来，跑向他们。
“我到了！意大利！我飞过去了！”
莱奥跑过来，抱住他。“你飞过去了。”
施密特跑过来，抱着他们两个。“你飞过海了！”
伊洛娜站在旁边，手里拿着笔记本，在写。她写道：“今天，保罗飞过了海。从的里雅斯特到意大利，六千米。他飞了六年。从八岁到十五岁。从模型到真飞机。他飞过了。”
雅各布站在最后面，看着他们，没有说话。他转身走回咖啡馆，倒了一杯咖啡，放在桌上。
保罗走进来，端起那杯咖啡，喝了一口。
“好喝。”他说。
“真的？”
“真的。比意大利的好喝。”
雅各布笑了。“你去过意大利了？”
“去了。但没喝咖啡。直接回来了。”
“为什么？”
“因为您的咖啡好喝。意大利的，不喝也知道。”
雅各布伸出手，摸了摸他的头。“你飞过海了。”
“飞过了。”
“那以后呢？”
“以后，飞更远。飞到非洲，飞到美洲。飞到世界的尽头。”
“世界的尽头有什么？”
“什么都没有。只有海。但到了，那里就不是尽头了。”
雅各布笑了。“对。不是尽头。”
傍晚，咖啡馆里坐满了人。保罗、莱奥、施密特、伊洛娜、科瓦奇和几个士兵。雅各布煮了一壶又一壶咖啡，每个人都喝了好几杯。
“保罗，”施密特举起杯子，“敬你。飞过海。”
“敬大家。没有你们，我飞不到。”
“敬海。”莱奥说，“没有海，飞了也没意思。”
“敬风。”伊洛娜说，“没有风，飞不远。”
“敬咖啡。”雅各布说，“没有咖啡，飞累了没得喝。”
大家一起笑了。
保罗坐在角落里，喝着咖啡，看着这些人。他忽然想起父亲。父亲在纺织厂当工头，失业了，上吊了。他死的时候，保罗七岁。七岁的孩子，不懂什么是死。只知道爸爸不回来了。现在他十五岁，懂了。死，就是再也不能喝咖啡了。
“保罗，你在想什么？”伊洛娜坐在他旁边。
“想
…。。