槐树叶开始泛黄时，我终于缝完了最后一件小衣服。浅青色的布料上，绣着小小的槐花图案——是沈砚以前最爱的花色，他总说这颜色衬孩子，如今针脚细密地落在布上，倒像是把我们的回忆，都绣进了这方寸之间。
我把小衣服叠好，放进他以前为孩子准备的木匣里，旁边摆着完工的“念安”木牌，还有那枚刻着“平安”的旧银锁。木匣盖合上时，发出轻浅的声响，像是在为这段未完成的期待，暂时画上一个温柔的句点。
秦医师来送安胎药时，带来了一封来自西海的信。信纸是深蓝色的，带着海水的凉意，上面的字迹苍劲有力，是沈砚父亲的手笔。信里说，西海的水晶棺已安置在族中圣地，四周布了守护阵法，待孩子足月，会派船来接我们，还说“沈砚的灵力虽散，却在渡给你时留了一丝在孩子身上，这是他留给你们最后的念想”。
我握着信纸，指尖反复摩挲“最后的念想”几个字，眼泪又忍不住掉下来。原来孩子偶尔的胎动，不仅是生命的悸动，还是沈砚留在这世上的痕迹——他用自己的全部，换了我们母子的平安，连最后一丝灵力，都化作了守护。
那天夜里，我做了个梦。梦里，我们一家三口在西海的沙滩上散步，沈砚抱着孩子，笑着指给我们看发光的鱼；孩子抓着他的手指，咿呀学语，喊出的第一声“爹爹”，让他红了眼眶。我站在旁边，看着他们，风里满是槐花的甜香，和西海的咸湿气息混在一起，温暖得让人不想醒来。
醒来时，眼角还带着泪痕，小腹里的孩子轻轻动了一下，像是在回应我的梦。我伸手摸了摸，轻声说：“宝宝，你也梦到爹爹了吗？”
接下来的日子，我开始收拾去西海的行李。我把沈砚的几件旧衣服叠好，放进箱子里——那是他以前常穿的白色长衫，上面还留着淡淡的草木香；我还带了一小袋槐树下的泥土，想着把它撒在西海的海边，让这里的回忆，能陪着我们在西海生活。
秦医师说，还有一个月，孩子就要出生了。我每天都会站在院门口，望着通往西海的方向，想象着见到沈砚的场景——他躺在水晶棺里，会不会还像以前那样，眉眼温柔，会不会在听到孩子的哭声时，悄悄醒过来？
那天傍晚，夕阳落在槐树上，把叶子染成金色。我坐在石凳上，抱着沈砚的旧衣服，轻轻哼起了他以前常哼的血族歌谣。风从院外吹进来，带着西海的气息，像是在说：别急，很快就能见面了。
我知道，见面或许是短暂的，或许是冰冷的，但只要能再看他
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