颤抖着握住一支廉价的铅笔，教一个渔村姑娘写“阿汐”和“大海”。
巨大的荒谬感和一种被命运嘲弄的悲凉，如同冰冷的海水，瞬间淹没了他。他下意识地想蜷缩，想逃离这束来自最亲近之人的、纯粹却刺眼的光。
“阿星哥？”阿汐被他剧烈的反应吓到了，脸上的笑容僵住，转为担忧。她捡起地上的铅笔，紧张地看着他瞬间煞白的脸和紧抿的嘴唇，“你……你怎么了？是不是……我说错话了？”
阿星猛地吸了一口气，那咸涩的空气涌入肺腑，带着海风特有的凉意，强行压下了喉头的哽咽和眼眶的灼热。他缓缓地、极其缓慢地摇了摇头。他避开阿汐担忧的目光，俯身去捡那支铅笔。
“……没……没事。”他艰难地从嘶哑的喉咙里挤出几个破碎的音节，声音干涩得像砂纸摩擦，“……你说得……很好。”
他重新坐直，将那支失而复得的铅笔紧紧攥在手心。他垂下眼睑，目光死死锁在描红本上那三个字——“阿”、“汐”、“星”。阿汐清亮笃定的声音在耳边反复回响：“……肯定是个大作家！”
那声音，像一把无形的钥匙，猝不及防地插进了他灵魂深处某个早已落满灰尘、被刻意遗忘封死的角落。那里，曾经堆砌着无数比音符更瑰丽、更磅礴的意象。那些在“星火回响”宇宙圣咏中诞生的浩瀚星图，那些在《Imagine》灯塔光芒下映射的人类心灵沟壑，那些被冰冷针尖撕裂的黑暗记忆碎片……它们从未消失，只是被他亲手埋葬在意识的冻土之下。
一股微弱却异常顽固的电流，从那个被撬开的角落窜出，顺着脊椎一路向上，直抵他紧握铅笔的指尖。指尖下的空白田字格，不再是练习写字的方框，它忽然变成了一片亟待开垦的、沉默而广袤的荒原。
他猛地抬起头，望向窗外。铅灰色的厚重云层低低压在海平线上，远处翻滚的墨浪正酝酿着一场新的风暴。灯塔在狂风的呼啸中沉默矗立，像一柄刺破阴霾的巨剑。一种奇异的冲动，混合着无法言说的悲怆和一种近乎孤注一掷的疯狂，在他沉寂的胸腔里猛烈冲撞！
灯塔的夜，被呼啸的海风包裹。阿汐在角落那张铺着厚厚干海草的“床”上睡熟了，呼吸均匀。昏黄的煤油灯芯被调到最小，豆大的火苗在玻璃罩里摇曳，勉强照亮木桌一角。
阿星背对着熟睡的阿汐，身体绷得笔直。他面前摊开着那本描红本，翻到了最后几页空白处。他手中紧握的，是一支乌木笔杆的钢笔——老陈头翻箱倒柜找出来，说是祖上传下，
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