晚。
他拖着残破的身躯，凭着最后一口气，向着记忆中，那个位于城南的、最不起眼的方向，踉跄而去。
雨，下得很大。
豆大的雨点，疯狂地抽打着静心斋那脆弱的窗纸，发出“噼啪”的声响。
齐司裳端坐于灯下。
他正在抄录的，是《南华真经》的“逍遥游”。
“……故夫知效一官，行比一乡，德合一君，而征一国者，其自视也，亦若此矣。而宋荣子犹然笑之。且举世而誉之而不加劝，举世而非之而不加沮，定乎内外之分，辩乎荣辱之境，斯已矣……”
他的心，很静。
至少，他自己，是这么认为的。
六年的隐居，早已让他习惯了这种青灯古卷、与世无争的生活。他以为，自己已经将沙场上的那股杀伐之气，朝堂上的那份荣辱之心，都洗涤得干干净净。他以为，自己已经，真正做到了“心如古井，波澜不惊”。
然而，不知为何，今夜，这窗外的风雨声，却让他感到了一阵没来由的、深入骨髓的烦躁。他手中的那支狼毫笔，竟有几次，都险些握不稳。
就在这时，一阵急促而虚弱的、几乎不像是敲门，更像是用身体在撞门的声音，从门外传来。
“砰！砰！砰！”
齐司裳的眉头，不易察觉地，蹙了一下。
他放下笔，起身，走过去，拉开了门栓。
门，开了。
一道浑身浴血、满身泥泞、几乎已看不出人形的身影，如同烂泥般，软软地，瘫倒在了他的脚下。
一股浓烈的、混合着血腥、雨水与霉味的气息，扑面而来。
齐司裳的瞳孔，在看到来人那张脸的瞬间，猛地，收缩了。
“闻人……博？”
那人，正是闻人博。
他抬起头，那张平日里总是挂着智珠在握的从容笑意的脸上，此刻，只剩下了无尽的、毁天灭地的悲痛与绝望。
“齐……齐先生……”他的声音，嘶哑得，如同被砂纸打磨过一般，“出……出事了……撼山门……完了……”
齐司裳的心，猛地，向下一沉。一股冰冷的、不祥的预感，瞬间攫住了他的心脏。
他强作镇定，将闻人博扶了进来，关上门，为他倒了一杯热水。
“慢慢说，别急。究竟，发生了什么？”
闻人博接过茶杯，那水，却从他抖得不成样子的手中，洒了大半。他再也
…。。