后门那两个人已经走进来了，靠在最后一排的墙上。
前面又进来三四个。
邵立冬的手从桌面上抬起来，又放回去。
“您第一天就说了。”
他的声音低下去了。
“您在讲台上，敲了三下笔。”
“您说——”
他顿了一下。
“‘这题，你上辈子就错了。’”
“您还记得吗。”
“我记得。”温良说。
“我记了一个月。”邵立冬说。
他抬起头。
这一次他没有压声音。
“那您知道我上辈子是怎么死的吗？”
教室里那二十几个人，有人手上的水杯掉了。
塑料杯滚到过道上，滚了两圈停下。
没有人去捡。
“上辈子”这三个字，一个月来在这间教室里没有人说出口过。
有人低头。
有人往窗外看。
后排靠墙站着那两个刚进来的还没反应过来，其中一个小声问：“他说什么？”
另一个没答他。
邵立冬的眼睛红了。
他没有哭。
他两只手按在横着的那张桌子上，按得很用力。
“您天天算我们的数。”
“您把我们拆开，您在墙上画圈，您让全班看着我们。”
“您算得挺准。”
他往前倾了一点。
“可您知道六月七号那天，我坐在哪儿吗。”
温良没有答。
“我就坐在这儿。”
邵立冬用手指了指自己屁股底下那张凳子——不对，是指了指这个位置。
最后一排，靠门。
“考场是按学号排的，我们班就在自己教室考。”
“我坐最后一排靠门。”
“离门口最近。”
他说到这儿停了。
停了大概三秒。
“最近。”他又说了一遍。
温良从上衣口袋里掏出一样东西。
一张便签。
对折过，边角发毛，上面有一道横线划掉的痕迹。
他把便签摊开，放在横着那张桌子的正中间。
便签上写着：
41
底下是一串数字，一个划掉一个，从上往下
…。。