它在找我。“她听见自己说，声音不像自己的，像九十九个人同时开口，“它一直都在找我。“
陆砚辞的脸在眼前晃动，他的嘴在动，但声音隔着一层水膜传过来，听不真切。她想告诉他放开，想告诉他她不想成为载体，想告诉他如果她倒下了就用刀砍断她的手——
然后她看见了。
不是幻觉。是记忆。不是她的记忆，不是陆令晞的，不是苏晚的。是更古老的，刻在红痕最深处的。
一百四十八年前，三月初七。祭船沉没的那一刻。九十九个孩子被推入海中，他们的怨气没有立刻下沉，而是在海面上盘旋了整整七天。第七天，一个女人的声音从海底传来，不是鲲渊的，是另一个东西。那个东西接住了九十九道怨气，把它们织成一张网，压进了断裂带。那个女人说了一句话：
“六姓之血，非为锁，为桥。桥成之日，归者当归。“
归者当归。
温栀的眼睛猛地聚焦。她看着陆砚辞，用尽全身力气抓住他的衣领。
“不是封印。“她说，“从来都不是封印。是门。“
陆砚辞的瞳孔缩成针尖。
灯塔的光束在他们头顶炸开了。不是比喻。是真的炸开。玻璃罩碎裂的声音像雷鸣，碎片雨一样落下来，砸在广场的石板地上，叮叮当当地滚远。主灯的光源暴露在空气中，那团暗红色的光球悬浮在半空，表面翻滚着人脸的轮廓，朝他们俯视下来。
黑絮从温栀手腕的手帕边缘又渗出来了。这次更多，更浓，像墨汁从宣纸边缘晕开。
“门后面是什么？“陆砚辞问。他的声音稳得可怕，但握着她手腕的手在发抖。
温栀看着头顶那团光球。人脸中有一个在朝她微笑。不是狰狞的笑，是温柔的，熟悉的，像某个人她应该在很久以前就认识。
“我不知道。“她说，“但我知道谁知道。“
她抬起还能动的右手，指向光球中心。
“陆沉。“
灯塔废墟里，光球的亮度在衰减。不是自然衰减，是被某种力量吞噬。黑絮从温栀手腕上源源不断地涌出，不是流向海面，而是逆着光，朝光球中心汇聚。像两条河流在峡谷中汇合。
陆砚辞没有松手。手帕已经被黑絮浸透了，暗色的液体顺着他的指缝往下滴，滴在石板地上，冒出细小的白烟，像酸在腐蚀石头。
“温栀。“他叫她，声音里有一种她从未听过的东西，“看着我。“
她看着他
…。。