扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。叶迦尘和苏清玉还站在寨门口，两只手垂在身侧，没有握在一起，但他们的影子握在一起。
他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时甜。
北雪堂的三百骑兵走了。白狼走在最前面，手里握着长矛，矛尖在阳光下闪着冷光。他没有说话，没有说话的习惯。他只是骑着马，带着他的人，朝北边走去。
米里娅姆站在寨门口，看着那三百个白色的背影。她手里握着那柄短刀，刀柄上缠着那圈青色的布条。夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着另一柄短刀。
“你舍不得他们？”夜枭问。
“不是舍不得。是谢谢。”
“谢什么？”
“谢他们来。谢他们走。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你长大了。”
“我早就长大了。”
“不。以前你只是老了。现在才是长大了。”
米里娅姆低下头，看着手里的短刀。刀柄上的布条已经脏了，边角起了毛，但颜色还是很亮，像新的一样。
“夜枭。”
“嗯。”
“你以后去哪儿？”
夜枭沉默了很久。“留下来。这里有人需要我。”
“谁？”
“你。”
米里娅姆看着他，看了很久。她的眼眶红了，但没有哭。她伸出手，握住了他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“好。”她说，“留下来。”
夜枭笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
苏兰站在影的坟前，手里拿着那根青色布条。布条已经被风吹得褪色了，从青色变成了灰白色，但她没有换。她说，褪色了也是青色。
“你走了，茶碗还在。你走了，老槐树还在。你走了，我还在。”她把布条系在树枝上，打了个死结。“你以前说，看到这个颜色，就知道到家了。现在你到了。”
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。布条在风中飘着，像在回答。
苏兰转过身，走回了石屋。门在她身后关上了，发出一声沉闷的响，像是把什么话关在了里面。
夜里，叶迦尘一个人坐在练武场上，手里没有剑，只有那本小本子。影留给他的，无形塔的暗桩名单。他把本子翻到第一页，看着那些密密麻麻
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