尘站在她面前，手里握着那柄火纹剑。剑是她的，她送给他的，但他现在握着它，像是握着她的手。“这柄剑，还给你。”
“不还。它是你的。”
“它不是我的。它是圣火宗的。”
阿伊莎看着他，看了很久。她伸出手，握住剑柄。两个人的手碰在一起，她的手是凉的，他的手也是凉的——他没有内力了，手心不再发热。
“你留着。”她说，“我走了，你看着它，就当看着我。”
叶迦尘松开手，把剑递给她。“你留着。我走了，你看着它，就当看着我。”
阿伊莎接过剑，握在手里。剑柄是温的，带着他的体温。她把剑挂在腰间，转过身，翻身上马。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“你心里那个人是苏清玉。我知道。但我在你心里，还有一点点位置吗？”
叶迦尘沉默了很久。“有。”
“多大？”
“这么大。”他伸出手，拇指和食指比了一个圈。很小，但够放一个名字。
阿伊莎看着那个圈，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。她骑着马，朝北边走去。赤金色的长袍在晨风中飘动，像一面正在远去的旗。
叶迦尘站在寨门口，看着她的背影越来越远，越来越小，最后变成一个金点，消失在大漠的尽头。
他没有哭。但他站在那里，站了很久。
苏清玉走过来，站在他旁边。“你难过？”
“有一点。”
“一点是多少？”
“这么大。”他伸出手，拇指和食指比了一个圈。和刚才一样大。
苏清玉看着那个圈，嘴角弯了一下。“够了。够放一个名字。”
两个人站在寨门口，看着那条空荡荡的山道，谁都没有说话。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。
扎姆蹲在井台边，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着寨门口的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他站起来，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起很多年前的事。那时候他也送过一个人，也站在寨门口，看着那个人的背影越来越远，越来越小。那个人说，“我会回来的。”他没有回来。但这句话还在。
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