后她站起来，走出石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
雨还在下。叶迦尘站在老槐树下，没有打伞。雨水从他的头发上流下来，顺着脸颊往下流，流进脖子里，凉飕飕的。他没有擦，只是站在那里，看着影的石屋，看着那扇关上的门。
苏清玉走过来，站在他旁边，把一把伞举到他的头顶。“你不冷吗？”
“不冷。”
“你骗人。”
叶迦尘转过头，看着她。她的头发被雨水打湿了，贴在脸上，几缕发丝粘在嘴角。他伸出手，把那几缕发丝拨开。手指碰到她的脸颊，她的脸是凉的，但她的嘴唇是暖的——他感觉到她的呼吸，温热的，拂在他的手指上。
“冷。”他说。
苏清玉把伞递给他，从腰间解下短剑，连剑带鞘塞进他手里。“拿着。剑是铁的，握着就不冷了。”
叶迦尘握住剑鞘。剑鞘是凉的，但握着握着就热了。他把伞举高，遮住两个人。两个人站在老槐树下，看着雨丝从天上落下来，落在伞面上，发出沙沙的声响，像蚕在吃桑叶。
“内力没了，”叶迦尘说，“剑还在。”
“剑在，人就在。”苏清玉说。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着老槐树下的两个人。她的身上也湿了，但她没有伞，也没有人给她撑伞。她只是蹲在那里，看着那把伞下的两个人，看着他们靠得很近，看着他们的影子在雨水中模糊成一片。
夜枭从石屋里走出来，手里拿着一件蓑衣。他走到米里娅姆旁边，把蓑衣披在她身上。蓑衣很大，把她整个人都包住了，只露出一张脸。
“你不进去？”夜枭问。
“不去。”
“为什么？”
米里娅姆沉默了很久。“他们需要两个人。不是三个。”
夜枭在她旁边蹲下来，也看着老槐树下的两个人。雨水从蓑衣的边沿滴下来，滴在他的肩膀上，滴在她的手背上。
“你也需要一个。”他说。
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有剑，没有刀，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手伸进蓑衣里，摸到了腰间那柄短刀。刀柄是温的，带着夜枭的体温。
“我有。”她说，“我有扎姆，有苏兰，有影，有黑风，有老槐树，有这间马厩，有这口井，有这两扇门。我有家了。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。不是笑
…。。