。在地下第三层，最里面的那间牢房里。关了二十年。”
叶迦尘的手在发抖。不是怕，是怒。怒火从他的胸口涌出来，涌进右手，涌进铁剑。剑身开始发红，红得像一块被烧透了的铁。
“你骗我。”
“没有。”影从怀里掏出一张纸，扔给叶迦尘，“这是你母亲写的信。她的字迹，你应该认得。”
叶迦尘接住纸，展开。纸上只有一行字——“迦尘，如果你看到这封信，说明我还活着。来救我。母亲。”字迹很潦草，像是写的时候手在发抖。但他认得。他认得那些字，每一个都认得。母亲教过他写字，在他很小的时候，在他还不记事的时候。那些字像刻在了他的骨头里，一辈子都磨不掉。
他把信折好，塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。六颗心并排跳着——阿伊莎的信，苏清玉的石头，母亲的石头，三篇帛书，母亲的信。
“她在哪间牢房？”叶迦尘的声音很低，低到像是在自言自语。
“最里面。左边最后一间。”影侧身让开，“你去救她。我不拦你。”
叶迦尘看着他，看了很久。“为什么？”
“因为你母亲，”影的声音低了一些，“也是我的女儿。”
叶迦尘的脑子里一片空白。他站在那里，像一尊被雷劈过的、还在冒着烟的石像。苏清玉握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。米里娅姆蹲在地上，抱着膝盖，看着叶迦尘的脸，看着他的眼睛从亮变暗，从暗变亮。
阿娜希塔站在最后面，看着影的面具，看着那两口没有底的井。她认识那双眼睛，二十年前就认识。那双眼睛属于一个叫“影”的人，也属于一个叫“父亲”的人。
“父亲。”她的声音很轻，轻到像是在叫一个很久没有叫过的名字。
影的面具动了一下。不是摇头，不是点头，是一种很细微的、几乎看不出来的颤抖。
“阿娜希塔。”他说，“你老了。”
“二十年了。”阿娜希塔说，“谁不老？”
影没有说话。他站在那里，像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。
叶迦尘松开苏清玉的手，握着铁剑，朝第三层走去。他的步子很稳，背很直，和平时一样。但他的眼睛里有火，不是那种烧过了头的炭火，是另一种火，更冷，更沉，像冬天的炉火，外面是灰的，里面是红的。
他走到第三层，走到最里面，走到左边最后一间牢房门前。他踮起脚尖，
…。。