营了。带了五十个人。不攻，不走，就是守着。”
她走了。门在她身后关上了，发出一声沉闷的响，像是把什么话关在了外面。
叶迦尘站起来，走到窗前，看着窗外的雨。雨幕中，远处的山道什么都看不见，但他知道，那里有五十个人，五十匹马，五十柄剑。他们在等他。等他出去，等他自投罗网。
“你能打过他吗？”米里娅姆问。
“不知道。”叶迦尘说，“没打过。”
“你想打吗？”
叶迦尘转过身，看着她。她的手里还握着那柄短刀，刀身在昏暗的光线中闪着冷光。她的眼睛很亮，不是那种枯井一样的、没有光的亮，是另一种亮，像刚被雨水浇过的、长出了新芽的土地。
“不想。”他说，“但如果他挡了我的路，我会打。”
米里娅姆点了点头，把短刀插回腰间，站起来，走到他旁边，和他并排站在窗前。
“我帮你。”她说。
叶迦尘看着她，笑了一下。“我知道。”
雨停了。云层裂开了一道缝，露出一小块淡蓝色的天。阳光从那道缝里漏下来，照在湿漉漉的青石板路上，照在老槐树的叶子上，照在两个人并排站在窗前的影子上。
影子很短，靠得很近。
像两棵被种在同一个花盆里的、根系已经缠在一起的树。