叶迦尘想说什么，但嘴巴张不开。他想说谢谢，想说苏清玉托我向你问好，想说我还没吃晚饭。但这些话都堵在喉咙里，像被什么东西卡住了，出不来。
他只是点了点头，然后就什么都不知道了。
他睡着了。
在陌生的地方，陌生的房间，陌生的人面前，他睡着了。
没有梦。
没有惊醒。
只有壁炉里的火，在安静地燃烧，发出细微的噼啪声，像有人在轻轻地鼓掌。
娜塔莎坐在椅子上，看着这个少年。
他蜷缩在椅子里，头歪向一边，嘴巴微微张着，呼吸很沉，很重，像一台老旧的鼓风机在慢慢地转。
他的脸上有冻伤的痕迹，红一块白一块的。嘴唇上有几道裂开的口子，结了痂，痂是黑色的，像几条趴在嘴唇上的小虫。他的手搭在膝盖上，手指冻得通红，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥。
这是一个吃了很多苦的孩子。
娜塔莎站起来，从壁炉边的柜子里取出一条毯子，盖在他身上。毯子是羊毛的，很厚，很暖。盖上去的时候他动了一下，嘴巴嘟囔了一句什么，然后又沉沉睡去。
娜塔莎回到自己的椅子上，端起那杯酒，喝了一口。酒是烈的，辣得她眯了一下眼。
她看着壁炉里的火，火光照在她的脸上，把她的金发染成了橙红色，像一团正在燃烧的稻草。
她想起来了。
十年前，苏勒在大漠里救过她一命。
那时候她刚被派到新月沃土执行任务，遇到沙暴，迷失了方向，水喝完了，马也死了。苏勒找到了她，把她带回山岳会，给了她水，给了她食物，给了她一匹马。
她走的时候，苏清玉才七岁。扎着两条小辫子，站在寨门口，手里拿着一朵野花，递给她，说：“姐姐，给你。”
娜塔莎接过那朵花，花已经蔫了，但她还是把它夹在了书里。那本书现在还放在她的书架上，那朵花还在里面——干了，黄了，一碰就碎。
她没有扔。
她是一个记恩的人。
娜塔莎放下酒杯，站起来，走到书架前，抽出那本书，翻开。
那朵花还在，夹在第一百二十三页和一百二十四页之间。干了，黄了，薄得像一张纸。她用手指轻轻摸了摸花瓣，花瓣没有碎，但她的眼睛红了。
她把书合上，放回书架，走回到椅子边，坐下来。
壁炉里的火小了一些。
…。。