像是脖子使不上劲儿了。“是她做的，也不是她做的。她活着的时候缝了一半，没缝完就跳下去了。后来有人替她缝完了。“
“谁替她缝的？“
孙大爷的目光从我脸上移开，落到远处后山的方向，又落回院子里那棵老枣树上，像是在找一个合适的地方放这句话。“她。那只猫。猫走了好多年以后，有人看见它蹲在老柳树底下，嘴里叼着一根针，绕着树根走了好几圈。后来那件袄子就被人从柳树洞里掏出来了。掏出来的时候只剩下半片袖子，后来每年夏天都会多一片。慢慢地袖子缝上了，后背缝上了，前襟也缝上了。今年夏天最后一片前襟也缝上了，整件袄子终于全了。白娘等了这么多年，等的就是这件袄子。她搓了那么多年的衣裳，等的就是这件东西。她要把这件袄子给它穿上，它才能跟着她走。“
我站在那儿，手心里托着那件小小的白袄子，它轻得几乎没有分量，可我觉得它沉。沉得像一整条河压在掌心里，沉得像几十年的等待和几十年的搓洗都叠在这几片薄薄的布面上了。白娘在河底下搓了那么多年衣裳，她搓的不是自己的衣裳，是这件袄子。她一直在等它缝完，等她亲手把它穿上那只猫，猫才能跟她走。
孙大爷转身走了。他的背影在屯道上越走越远，瘦得只剩一个轮廓，被夕阳的光拉得细长细长的，像一根快要折断的干树枝。他走到屯道口拐了个弯就不见了。
那件小袄子我放在窗台上晾了一下午。它刚从河底上来，还带着一股潮气，淡淡的河腥味儿，混着一点棉布被泡久了之后发出的那种沉闷的甜味，不浓，但一直散不去。太阳晒着它，把那些潮气一点一点地蒸发出去，布面慢慢从微湿变成了干爽，可那股河腥味儿还在，像是河底下待了太久，沾到骨子里了，怎么晒都晒不透了。
傍晚的时候我端着那件袄子去了河边。夕阳已经落了大半，河面上只剩一道窄窄的金红色的光带，在水面上轻轻晃着。我走到青石板前面蹲下来，把那件小袄子放在石板上。袄子搁在石面上的时候轻轻响了一声，像是棉布搭在石头上发出的那种细微的摩擦声，轻得几乎听不见。
我蹲在那儿看着那件袄子。它在暮色里白得发软，前襟上那朵粉花在最后的夕光里看着又淡了一些，像是要融进布面里去了。那根没剪断的线头还垂在花瓣旁边，针尖在暮色里闪了一下，像是有人在看不见的地方把针拔了出来。
我把袄子往石板中间推了推，让它离水更近一些。袄子的下摆快要碰到水面了，可还没碰到，就差那么一点
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