“对。我写的就是历史。”
1905年的冬天,的里雅斯特下了第一场雪。雪不大,细细密密的,落在海面上就化了。保罗把飞机推进机库,关上门。他坐在机库里,看着那架飞机。二十八米的翼展,铝合金的骨架,九层蒙布。他伸出手,摸了摸蒙布。凉凉的,滑滑的,像丝绸。
“科恩先生,”他对着空气说,“明年,我飞美国。”
没有人回答。但他觉得,雅各布在听。
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