散落着几本杂志。厨房里只有一只锅、两个碗、三双筷子。
“你住得真简单。”他说。
“简单好。简单不用收拾。”
莱奥笑了。“雅各布也这么说。”
“他学我的。”
“也许。”
他们坐在沙发上，中间隔着一个枕头的距离。伊洛娜给他倒了一杯茶，递给他。
“你吃饭了吗？”她问。
“没有。”
“我给你做。只有面条和鸡蛋。”
“够了。”
伊洛娜走进厨房，烧水，下面，打鸡蛋。她的动作很熟练，像是做了很多次。莱奥站在厨房门口，看着她的背影，心里忽然涌起一种奇怪的感觉——不是激动，不是期待，而是一种说不清的、暖暖的、让人想哭又想笑的东西。
“伊洛娜，”他说，“你瘦了。”
“工作忙。”
“少写点。”
“不写不行。不写就不知道自己活着。”
莱奥沉默了。他想起自己——如果不擦炮，不站岗，不看海，他也不知道自己活着。
“我也是。”他说。
“你也是什么？”
“不擦炮就不知道自己活着。”
伊洛娜笑了。她把面捞出来，盛在碗里，端到桌上。
“吃吧。”
莱奥坐下来，拿起筷子，吃了一口。面条有些软了，鸡蛋有些老了，但味道很好——不是因为好吃，而是因为是她做的。
“好吃。”他说。
“你在撒谎。”
“真的。”
“你的表情出卖了你。”
莱奥没有反驳。他继续吃，把碗里的面条和鸡蛋吃得干干净净。
伊洛娜看着他，笑了。
“莱奥，”她说，“你还是不会说话。”
“我知道。”
“但没关系。”
“什么没关系？”
“不会说话没关系。你会吃。会吃就够了。”
莱奥看着她，那双灰蓝色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。说不清是什么光，但很亮。