两根香肠、两块面包。花了一个克洛伊茨。他回到车厢的时候，保罗正在跟一个陌生人说话。
那是一个老人，大约六十多岁，穿着破旧的大衣，手里拄着拐杖。他的脸上布满皱纹，但眼睛很亮。
“……是的，我去过的里雅斯特。二十年前。那时候海很蓝，船很多。现在不知道怎么样了。”
“您去那里做什么？”保罗问。
“看儿子。他在海军当兵。”
“后来呢？”
“后来他死了。船沉了。”
保罗低下头。“对不起。”
“不是你的错。”老人笑了笑，“活着的人要继续活。”
雅各布把香肠和面包递给保罗，然后对老人说：“您去哪？”
“我去卢布尔雅那。我女儿在那里。”
“您一个人？”
“一个人。”
雅各布从包里拿出一根香肠，递给老人。“吃吧。”
老人看着他，犹豫了一下，接过去了。“谢谢你。”
“不客气。”
火车又开了。老人坐在保罗旁边，一边吃香肠，一边讲他儿子的故事。他讲得很慢，有时候讲着讲着就停了，像是在回忆什么。保罗听得很认真，眼睛一眨不眨。
雅各布靠在椅背上，听着那个老人的声音，觉得那声音像一条河，慢慢地、缓缓地流着，不知道流向哪里。
卢布尔雅那到了。老人下车了。
他站在月台上，朝保罗挥了挥手。“小朋友，好好看海。”
“我会的。”保罗也挥了挥手。
火车又开了。窗外的风景从平原变成了山丘，从山丘变成了山。隧道一个接一个，车厢里忽明忽暗，像在穿梭于白天和黑夜之间。
“科恩先生，”保罗忽然说，“那个老人的儿子死了。他为什么还活着？”
“因为活着的人要继续活。”
“为什么？”
“因为死了就什么都没了。”
保罗低下头，看着手里已经凉了的香肠。
“科恩先生，您会死吗？”
“会。每个人都会。”
“那您死了，我怎么办？”
雅各布沉默了。他看着保罗的眼睛，那双灰色的眼睛里有一种他见过的光——不是恐惧，不是好奇，而是一种近乎本能的、对“失去”的恐惧。
“你不会失去我。”雅各布说。
“为什
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