带路。”
牢房外，几个狱卒正在换班。段真名躺在草席上，盖着一床半旧的薄被。他闭着眼，但眼皮跳动了一下。段郎在他面前站了片刻，没有出声。牢房里昏暗，只有一盏油灯在墙洞里半明半灭。那碗红枣银耳汤已经撤走了，但墙角还留着一只白瓷碗的底印子。
“王兄……不，王爷。你来了。”段真名忽然开口了，眼睛没有睁开，“我方才又听见钟响了。不知是真的钟声，还是我耳朵里的旧响。敲钟那夜之后，我每天晚上都能听见钟声。你莫不是也听见了？”
段郎低声道：“我是来问你一句话的。”
“请问。”
“先皇托孤给你的时候，你为什么会答应？”
段真名沉默了很久，然后缓缓睁开眼睛，看着段郎。他眼白里泛着黄，目光却清澈得不像一个在狱中熬了这么多天的人。
“因为先皇说了一句话。‘真名，别人是刀，你是刀鞘。大理可以没有刀，但不能没有刀鞘。刀断了，还能打一把；刀鞘裂了，刀就再也归不了位了。’”他停了停，嘴角浮起一丝极轻的苦笑，“我做了一辈子刀鞘，到最后连把刀都护不住。王爷，刀鞘的苦，只有刀鞘自己知道。”
段郎听到“刀鞘”二字，心头像是被人捏了一下。他想起段真成，那个提灯的老僧——他父亲就是刀，段云也是刀，段真成自己也曾是刀。刀都断了，鞘也裂了，但段真成没有碎。因为刀鞘裂了还能修，刀断了，就只能当废铁回炉。段真名就是那回炉的废铁，用四十年的沉默把自己炼成了另一把刀，藏在按察使司的档案库里，不露锋芒。
“你明日就要下江南了。”段真名忽然道，“你见到高夫人的时候，替我带句话。就说当年高老相国那杯碧螺春，是在寒山寺喝的。他喝完之后说了一句话：‘茶是江南的好，人是大理的亲。可这杯茶里，怎么喝出了铁锈味？’我花了四十年才想明白——那不是铁锈，是鸡冠城的血。”
段郎上前一步，低声道：“我会带到。”他顿了顿，又补了一句，“你真不打算为自己说点什么？现在太上皇已经松口了，三司会审会重新议你的案子。你是冤是屈，还有机会翻过来。”
段真名摇了摇头：“不翻了。我这一辈子，翻来覆去，早就翻烂了。我现在只求一件事——别让高云翔那孩子再来大理了。江南的雨，落到大理就变成了刀子。他这回带的不是刀，是两封信。可信比刀还重。他娘在江南等一个公道，我在这里等一个了结。谁都没有赢，谁也没有输，只是这四十年
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