至没有一丝扭曲——这是他们在进入地宫后，第一次看到自己真实的倒影。
“这是什么……”清辞的声音卡在喉咙里。
因为镜中的景象开始变化。
镜面如同水面般泛起涟漪，他们的倒影模糊、消散，取而代之的是另一个场景：一个实验室模样的大厅，穿着白色防护服的人影在忙碌，大厅中央的平台上，放置着一个巨大的、卵形的黑色物体。画面模糊不清，像是隔着毛玻璃观察，但能看出那些人的动作急促而紧张。
然后画面切换：山体崩塌，尘土飞扬，尖叫声被掩埋在轰鸣中。
再切换：一间病房，一个骨瘦如柴的老人躺在病床上，嘴唇翕动，却发不出声音，他的眼睛死死盯着天花板，瞳孔中倒映着某种幽蓝的光。
“父亲……”李浩失声叫道。
画面中的老人正是他记忆中的父亲，考古学家李正阳，二十年前那支队伍的幸存者，临终前只留下“必须回去”三个字的人。
镜中画面继续变化：一个年轻人在深夜翻阅泛黄的笔记，那是二十岁的李浩；王林站在山顶眺望，手中拿着一个古老的罗盘；清辞推开祠堂大门，灰尘在阳光下飞舞……
“它在展示我们的过去，”清辞震惊地说，“所有人的过去。”
画面最后定格在一双眼睛上。
幽蓝色的，平静而深邃的眼睛，正是他们在阶梯上回头时瞥见的那双。
眼睛在镜中凝视着他们，然后，镜面开始浮现文字。不是现代汉字，也不是他们见过的任何文字，而是一种类似楔形文字和象形文字结合体的符号。符号一行行浮现，整齐排列，仿佛在陈述某种信息。
李浩忽然从怀中掏出一本皮质封面的笔记本，快速翻阅。那是他父亲的考古笔记，其中几页贴满了手绘的符号对比表。
“这是……古蜀祭祀文的一种变体，”他的手指在笔记和镜面之间来回移动，“我父亲研究过类似的文字，但他说这种文字系统是不完整的，更像是一种……密码。”
“能读懂吗？”
“一部分。”李浩的眼睛紧紧盯着镜面，手指在空中虚划，试图解读那些符号，“‘见证者……归来……平衡……打破……选择……’中间这些符号我不认识，最后的词是……‘代价’。”
“见证者归来，平衡打破，选择……代价？”清辞重复着这些片段，“什么意思？”
话音未落，镜中的文字开始消失，如同被水洗去。幽蓝的眼睛再次出
…。。