雨棠感受到了他的维护，但她的目光早已锁定前方的舞台。
她挺直脊背，走上舞台。
聚光灯打在她身上，照亮了她褶皱的衣角和脚上的布鞋。
主持人愣了几秒才反应过来：
“既然苏雨棠同志到了，那我们直接进入正题。
恭喜苏雨棠同志凭借长篇小说《荆棘鸟》获得本年度青年文学奖金奖！”
掌声稀稀拉拉，许多人还在观望。
苏雨棠接过沉甸甸的奖杯。
她站在话筒前，深吸一口气：“抱歉，来晚了。”
她的声音通过麦克风传遍全场。
“有人可能会觉得我不尊重这个舞台，穿成这样就来了。
但我想说，如果你们知道我为了站在这个位置，
刚刚经历了什么，或许就不会这么认为了。”
台下响起窃窃私语。
“文学是什么？”苏雨棠看着台下，
“对我来说，它不是象牙塔里的无病呻吟，也不是敲门砖。
它是在绝境中挣扎时，能抓住的唯一武器。”
“有人会怀疑我的作品是代笔，怀疑我靠关系。”
苏雨棠忽然笑了，笑中带着傲气。
“如果在座各位，谁经历过被亲人抛弃、权势逼迫，
被关进铁笼里还要护住手里那支笔的日子？
这种‘关系’，送给你们，敢要吗？”
全场死寂。
厉时靳站在台下阴影里，抱着手臂，嘴角勾起。
“《荆棘鸟》里有句话：最美好的东西只能用最深痛的巨创换取。”
苏雨棠举起奖杯，
“这个奖，不属于我一个人，它属于每一个在黑暗中依然选择向着光奔跑的人。”
“还有……”
她的目光穿过人群，落在阴影里的男人身上。
“谢谢我的丈夫，厉时靳先生。谢谢你陪我发了这一场疯。”
台下的厉时靳怔了一下。
掌声雷动。
刚才嚼舌根的中年男人也不好意思地鼓起了掌。
颁奖礼结束，苏雨棠一下台，腿就软了。
厉时靳一把接住她：“刚才不是嘴挺硬吗？”
“那是肾上腺素。”苏雨棠靠在他身上，“现在劲儿过了。”
“出息。”
厉时靳骂了一句，再次将她打横抱起，从侧门
…。。