比难民窟的小旅馆里，租下了一个单间。房间狭窄、潮湿、散发着霉味，墙壁斑驳，窗户漏风，唯一的家具是一张吱呀作响的铁架床和一个摇摇欲坠的破桌子。
她把自己扔在那张散发着可疑气味的床上，裹着潮湿冰冷的薄被，听着窗外哗啦啦的雨声和隔壁传来的各种嘈杂声响，睁着眼睛直到天亮。
接下来的三天，她过得浑浑噩噩。手机关机，与外界彻底失联。饿了就啃几口楼下小卖部买来的最便宜的面包，渴了就喝自来水。像只受伤的野兽，独自舔舐着伤口，也逃避着外面那个有谢辞存在的世界。
与此同时，谢家的气氛却降到了冰点。
谢辞当天就强行出院了，不顾医生的劝阻。他的右手依旧裹着厚厚的纱布，行动不便，脸色因为失血和怒火而异常苍白，但周身散发的低气压却比南极的寒风还要凛冽。
别墅里，摔东西的声音成了新的背景音。昂贵的古董花瓶、限量版的摆件、甚至管家新换上的骨瓷茶杯，都成了他发泄怒火的牺牲品。佣人们走路都踮着脚尖，大气不敢喘。
他动用了所有的力量去找梦颜，像疯了一样。然而，那个女人却如同人间蒸发，消失得无影无踪。这种失控感，像毒蛇一样啃噬着他的神经，让他的怒火中烧，又夹杂着一丝连他自己都不愿深究的……恐慌？
第三天傍晚，夕阳的余晖给古老肃穆的谢家祠堂镀上了一层暗金色的光晕。
沉重的红木大门缓缓打开。祠堂内，烛火通明，檀香袅袅。历代祖先的牌位在烛光下静默肃立，透着沉重的威压。空气仿佛都凝滞了，带着一种不容亵渎的庄重。
谢辞穿着一身极其正式的黑色立领中山装，身姿挺拔如松，站在祠堂中央。他那只受伤的右手依旧被小心地固定在特制的黑色软支架里，藏在宽大的袖袍下，只露出一点白色的纱布边缘。他的脸色在烛光下显得更加苍白，但眼神却异常坚定，甚至带着一种近乎偏执的决绝。
谢家的核心成员几乎都到齐了，分列两侧。谢夫人坐在上首的太师椅上，脸色复杂，紧抿着唇。谢辞那位早已退居幕后、白发苍苍、拄着龙头拐杖的祖父，谢老太爷，则坐在谢夫人旁边，浑浊的老眼锐利如鹰，紧紧盯着祠堂中央的孙子。
气氛凝重得让人窒息。
管家捧着一个深紫色、绣着繁复金线龙纹的古老锦盒，如同捧着圣物，步履沉重地走到谢辞面前，躬身，双手奉上。
谢辞伸出没受伤的左手，动作带着一种近乎虔诚的郑重，缓缓打
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