灰烬转过身。
那双猩红的电子眼，静静地注视着周正。
帐篷内的空气，仿佛凝固了。
许久。
灰烬才缓缓开口。
“几百人？”
他的合成音里，第一次带上了一种周正无法理解的情绪。
那像是一种古老的，深沉的，足以跨越时间长河的……骄傲。
“你看到的，是我们这支小队的编号。”
灰烬停顿了一下。
他伸出覆盖着黑色装甲的手指，指了指自己的胸口。
然后，他又指向了周正。
“你看不到的，是站在我们身后，也站在你身后的东西。”
周正的呼吸停滞了。
他不懂灰烬在说什么。
可下一秒。
他感觉到了。
一股无法用语言形容的洪流，顺着灰烬手指的方向，从遥远的时空深处，猛然灌入他的脑海。
那不是声音。
也不是画面。
那是一种感觉。
一种共鸣。
他仿佛听到了千军万马的奔腾，那马蹄声踏碎了汉时的烽火狼烟。
他仿佛看到了无数穿着不同时代军服的身影，从历史的尘埃中站起。
有身披重甲，手持长戟的秦朝锐士，他们的队列，森然如林。
有横刀立马，气吞万里的唐朝玄甲军，他们的旗帜，猎猎如火。
有背着大刀，穿着草鞋，在泥泞中冲锋的前辈战士，他们的呐喊，撼天动地。
还有那些驾驶着初代战机，与强敌在碧空之上同归于尽的飞行员。
那些在滔天洪水中，用血肉之躯筑成长堤的子弟兵。
那些在地震废墟里，用双手刨出生命的救援队。
他们一个个，从周正的眼前闪过。
他们沉默着，他们的脸庞模糊不清。
可他们的脊梁，挺得笔直。
他们的队列，从两千年前，一直排到了今天。
排到了这个燃烧的，被摧毁的，却又正在重生的世界。
这些身影，渐渐与帐篷外那些黑色的，冰冷的装甲重叠。
与西安城外，那滚滚向西的钢铁洪流重叠。
与昆仑山里，那些苦苦支撑的，从未放弃的战友们重叠。
最后，它们都重叠在了周正自己的身上。
周正
…。。