“其实我祖父是华裔。” 苏帕的银铃突然安静下来，他低头看着水里交缠的倒影，“他总说中国的月亮和老挝的月亮，其实是同一个。” 林悦忽然拿起琵琶弹起《月光下的凤尾竹》，苏帕顺着旋律跳起改良过的孔雀舞，水袖般的芭蕉叶在他手中翻飞，恍惚间竟分不清是傣族的孔雀落在了湄公河畔，还是老挝的神鸟飞过了澜沧江。
舞蹈室的镜子蒙上薄雾时，林悦发现苏帕的芦笙断了一根丝弦。那是他十五岁生日时，祖父用紫檀木亲手做的乐器，此刻正躺在排练用的瑜伽垫上，像只折翼的鸟。
“下个月的中老建交纪念日演出，我们本来要合奏《友谊地久天长》。” 林悦用绸布擦拭着断裂处，忽然听见身后传来重物落地的声音 —— 苏帕把装着民族舞服饰的木箱摔在了地上，绣着金线的象脚鼓图案被压出褶皱。
“我跳不好你们的舞。” 他背对着她，声音闷在练功服里，“上周去看中国艺术团的演出，那些转体动作像旋风一样，可我只要转快了就会想起南旺舞的步伐。” 林悦看着他颤抖的肩膀，忽然想起初次见面时，这个总把 “慢慢来” 挂在嘴边的少年，是如何笨拙地模仿她的点翻动作。
那天傍晚，舞蹈室的灯光亮到很晚。林悦拆开自己的水袖，把苏帕的银铃缝在袖口；苏帕则用竹篾给她的琵琶做了个防雨的罩子，边缘缠着老挝特有的蓝染布条。当月光透过百叶窗照进来时，两个影子在墙上时而重叠，时而分离，像两棵在风中纠缠的菩提树。
第一场暴雨来临时，舞蹈室的屋顶开始漏水。林悦和苏帕用塑料布搭起临时帐篷，把排练用的鼓搬到帐篷中央。雨水敲在塑料布上的声音像千面小鼓，恰好成了他们新编舞蹈的天然伴奏。
“这里应该再快半拍。” 林悦用粉笔在地板上画了个太极图，把苏帕的脚印圈在阴阳鱼的交界处。他穿着淋湿的练功服，黑发滴下的水珠落在太极图的鱼眼上，晕开一小片深色的墨迹。
突然传来的雷声让林悦猛地一颤，苏帕下意识地伸手扶住她的肩膀。两人的目光撞在一起时，都看到对方睫毛上挂着的水汽。帐篷外传来其他社员的欢呼 —— 他们在雨中跳起了老挝传统的圆圈舞，雨水混着汗水从年轻的脸庞滑落，分不清是谁的脚步踩出了水花。
深夜收工时，苏帕把自己的斗笠戴在林悦头上。斗笠边缘垂落的蓝布遮住了她的视线，只能看见他赤脚踩过积水的背影，银铃在雨幕里敲出断断续续的节奏，像一封没写完的信。
林悦在洗衣
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