张了张嘴，喉结滚动了一下，却一个字都发不出来。
那是一种比愤怒更深沉的情绪，是心脏被最信任的人亲手掏空之后，连疼痛都感觉不到的麻木。
他忽然笑了。
不是冷笑，也不是气笑，而是一种极其古怪的，发自胸腔深处的，嗬嗬的干笑。
笑声很轻，却像砂纸一样摩擦着每个人的耳膜。
他笑着，胸口起伏，又牵动了伤口，让他呛咳起来。
苏心悦被他这个反应弄得有些心慌，但话已出口，她只能梗着脖子，摆出一副理直气壮的样子。
苏建国咳了好一阵才停下来，他没有再看她，目光越过她，投向了窗外灰白色的天空。
过了很久很久，久到苏心悦以为他不会再说话了，他才用一种近乎虚无缥缈的声音说：
“对，是应该的。”
他顿了顿，每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“是我们应该的。”苏建国重复了一遍，声音里听不出任何情绪，像是在念一句与自己无关的台词。
“生你养你，是为人父母的义务。供你吃，供你穿，教你读书，养你成人，这都是义务。现在，你长大了，我们的义务……完成了。”
他的声音很轻，却像一把重锤，敲碎了病房里最后一点温情。完成，一个多么冰冷又决绝的词。
它意味着一段关系的终结，一笔账目的清算，一个项目的收尾。
他用这个词，划清了他们之间二十多年的父女情分。
他慢慢地收回投向窗外的目光，那目光在空中飘荡了一会，最后落在了床边趴着熟睡的妻子身上。
他眼神里的所有情绪，疲惫、伤心、失望，最终都化成了一抹浓得化不开的怜惜。
这个女人，跟着他吃了半辈子苦，现在老了，还要为女儿的事情操心到病倒。
他抬起手，朝着门口的方向，轻轻地、无力地挥了挥。
那个动作，像是驱赶一只烦人的苍蝇，又像是在告别一段再也不想回首的过去。
“你走吧。”
他的声音轻得几乎要被空气吞没，却带着不容置喙的决绝。
“以后，别来了。我和你妈，就当没生过你这个女儿。”
这句话像一道惊雷，在苏心悦的脑子里炸开。她瞬间的反应不是伤心，而是荒谬。
她以为父亲只是在说气话，用最伤人的方式来逼她就范，这是他惯用的手段。
…。。