第二天。
巴塞尔镇。
神庙附近的空地上。
午后的日头像块烧红的烙铁，炙烤着尘土飞扬的地面，连空气都带着一股焦灼的热气。
粥棚下的阴影里挤满了人，陶碗碰撞的脆响、孩子的啜泣声和老人的咳嗽声混在一起，织成一张沉甸甸的绝望之网。
此时聚集在这里的难民，已经接近千人。
他们捧着温热的粥碗，指尖却冰凉——“夏尔马家快断粮”的消息像野草一样疯长，每个人喝粥的动作都带着小心翼翼的珍惜，眼神里却藏不住对未来的恐慌。
除了这座神庙的施粥棚，整个北方邦的乡村里，再也没有第二处愿意向他们这些“中东回来的穷鬼”伸出援手的地方。
角落里，阿肖克妮举着记事本，笔尖悬在纸页上迟迟未动，眼神里满是惊叹。她侧头对身边的米拉低声道：“他真的在帮助这些难民。你看那边，连老人和孩子都能分到满满一碗，没有半点婆罗门对低种姓的轻视。”
米拉举着相机，镜头始终没离开粥棚前的拉维，语气里带着难以置信：“在北方邦这种守旧的地方，能有这样开明的婆罗门，简直像天方夜谭。他看着不像没读过书的人，气质很沉静，说不定是上过大学的？”
“很有可能。”阿肖克妮点点头，笔尖在纸上飞快记录，“读过大学却愿意回穷乡僻壤继承神庙，还愿意耗家财救贱民……这样的人，值得好好写一篇报道。要是其他婆罗门都像他这样，我们的国家也不至于这么糟。”
两个记者女孩互相对话的时候。
一个头发油腻卷曲，皮肤黝黑，身形瘦削的老头，此时捧着半碗没喝完的粥，手指因为用力而泛白——他叫迪帕克，刚从邻镇讨饭过来，鞋底子早就磨穿了，脚底板全是血泡。
感受着温暖的热粥顺着食道灌入胃部，老迪帕克对着拉维的方向，浑浊的眼泪顺着皱纹往下淌：“拉维少爷，我那小儿子跟着工头去了伊拉克，去年秋天就没了信儿……我以为我这把老骨头也要烂在路边，是您的热粥救了我啊！”
拉维放缓语气，抬手虚扶了一下老迪帕克：“迪帕克，别急，你是虔诚的湿婆神信徒，每逢月底都来我们神庙供奉神明，这些我都看在眼里，我不会让你烂在路边的。我家在村西还有二十亩能种的水田，虽然今年旱情重，但只要雨来，总能收点粮食。等你缓过来，就去田里帮着看顾，我按佃户的规矩给你分粮，绝不会让你再四处漂泊。”
这话一出，
…。。