他的目光扫过杨溥花白稀疏的头发，深刻得能夹住纸片的皱纹，枯瘦得只剩下皮包骨的手指，还有书案上那堆积如山、散发着压抑气息的文牍，沉默了下来。
他记得在苏州小巷初见的时候，杨溥因为上书议论北境战事，被怕麻烦的灵帝贬到江南，那时的他安静地等待着，像是死了心，眼底深处却还藏着不甘熄灭的余烬；他也记得后来他走入京城，在那些风雨飘摇、刀光剑影中，是杨溥挡在他的前面，几乎没有让官场的任何污秽沾染上他，正是因为有杨溥在，他的仕途才能顺利得简直令人发指，用几年的时间走完了别人一生都走不完的路；他当然也记得在北境战事最胶着、朝堂暗流最汹涌之际，杨溥寄来的信笺里，字里行间是支撑，是隐隐的骄傲，也是无声的牵念--那封信的末尾，是“父”字。
然而此刻，这位硬生生扛着半壁残山剩水、经历灵帝之崩英帝之崩、在权力漩涡中心独自支撑了数年的老人，是真的被耗尽了，岁月和这名为“大魏”的重担，在他身上刻下的痕迹，远比北境的风刀霜剑更致命。
杨溥似乎并未察觉有人进来，他仍在认真地审视着从江南、从蜀地甚至从西北上奏的文书，直到顾怀的脚步声停在书案前，那玄色的袍角侵入他低垂的视野边缘，他才缓缓抬起头，浑浊的目光费力地聚焦在顾怀脸上，怔忡了片刻。
随即，那布满深刻倦意的脸上，极其缓慢地、如同冻土艰难开裂般，扯动出一个极其浅淡、几乎难以察觉的弧度。
“回来了？”声音沙哑干涩，带着熬夜熬透了的疲惫，语气却平淡得像顾怀只是去隔壁街吃了顿饭，“看起来，这是你瞒着很多人的出逃？”
顾怀走到书案侧面的圈椅坐下，椅面冰凉，寒意透过衣料：“这个说法就太难听了--不过也不是不能这么理解，如今的我想要好好休息一下，除了逃好像也没什么其他办法。”
“害怕才会逃，就像你当初把刀架在张怀仁儿子的脖子上，然后连夜想跑出京城一样，”杨溥说，“你...有那么畏惧吗？”
“你记性真好，我都快把这件事，乃至张承那个人给忘了。”
“那是我第一次看到你狼狈得走投无路的模样，印象当然深刻，当时的你甚至产生了魏国容不下你，你就去辽国的想法，也不知道现在的你倒回去看那一幕是什么感觉，”杨溥放下笔，“你有没有想过如果当初你真的离开了，现在会过着什么样的日子？”
“当然有想过，我应该会带着莫莫去一个很远的地方，后来的这些天下
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