他的眼睛——这个曾经的精锐部队,如今满编一万八千人的师,实际能作战的兵力不足三千,许多连队甚至只剩下十几个人。
“把67军调过去!“他抓起红蓝铅笔,在地图上狠狠划出一道弧线,笔尖却在接触纸面的瞬间折断。参谋小心翼翼地提醒:“总长,67军在蕴藻浜战役中伤亡过半,补充的新兵连实弹射击训练都没完成...“参谋总长的手指死死按住桌角,指关节在桌面压出青白的痕迹。他想起三天前巡视阵地时,看到的那些稚气未脱的面孔——有的士兵甚至还背着书包,里面装着没写完的家书。
最终,他只能拼凑出三个残破的师,他们如同风中残烛般开赴松江。67军军长吴克仁站在军列旁,望着车厢里东倒西歪的士兵,喉咙像被灌了铅。一个缠着绷带的士兵挣扎着敬礼:“军长,咱们还能打!“吴克仁回礼时,目光扫过士兵腰间用麻绳系着的手榴弹——那是从阵亡战友身上解下来的,引信已经磨得发亮。
松江城外,临时构筑的工事简陋得令人心碎。士兵们用刺刀挖着战壕,黄土里混着碎石和百姓家的瓦砾。三营营长张立本把最后两箱手榴弹分给各连,每个班只分到三颗。“省着用,“他沙哑着嗓子说,“等鬼子靠近了再扔。“夜色中,远处传来日军坦克的轰鸣声,如同死神的脚步。士兵们握紧手中的武器,有的默默掏出家人的照片亲吻,有的把写好的遗书塞进弹壳,埋在战壕边的泥土里。
此时的上海市区,恐慌如同瘟疫般蔓延。外滩的银行家们疯狂兑换美元,黄浦江畔的码头挤满了争相上船的难民。南京路的百货公司里,玻璃橱窗被挤碎,人们争抢着最后一点食物和药品。法租界的铁丝网前,成千上万的百姓跪在地上,祈求能获得庇护。而在苏州河的另一岸,中国军队的伤兵们躺在临时搭建的浮桥上,血水顺着木板缝隙滴入河中,将苏州河染成暗红色的绸缎。
当日军的先头部队出现在松江城外时,迎接他们的是一场注定失败的抵抗。67军的将士们用血肉之躯抵挡着坦克的碾压,用步枪子弹对抗着飞机的轰炸。吴克仁军长亲自带队冲锋,在弹雨中高呼:“川军能死守大场,我们67军也能!“然而,在日军压倒性的火力面前,这些呐喊显得如此悲壮而无力。当夜幕降临时,松江城头的中国军旗终于缓缓倒下,鲜血浸透了旗面,在风中猎猎作响,仿佛是为这场惨烈的战役奏响最后的挽歌。
1937年11月7日深夜,松江城外的秋风裹挟着硝烟与血腥,如同一只无形的手,撕扯着残破的军旗。桂永清伫立在一
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