凌晨两点二十，花都的灯火像被稀释的墨，浮在远处的高楼缝隙里。林峰把越野车熄了火，任由它滑到老宅后巷的暗处。车门“咔嗒”一声轻响，像某种隐秘的开关，把夜色切成两半。他绕到副驾，替夏晚晴解开安全带，动作轻得像怕惊动空气。
“到家了。”他低声说。
夏晚晴“嗯”了一声，却先低头去摸怀里的硬盘——那枚巴掌大的金属盒子，此刻像一颗跳动的心脏，把她的脉搏也带得急促。林峰没催她，只是站在一步之外，用身体挡住巷口偶尔扫来的路灯光。夜色把他眉骨的阴影拉得格外长，像两道冷峻的刀口。
老宅的门轴发出熟悉的“吱呀”。苏兰披着外衣迎出来，手里一盏橘黄的壁灯，灯光在潮湿的青石板上晕开，像一汪温热的牛奶。她没多问，只在看见夏晚晴苍白的脸色时，轻轻叹了口气，伸手把姑娘揽进怀里。
“先进屋，鸽子汤还热着。”苏兰的声音软，却带着不容拒绝的力道。
夏晚晴鼻尖一酸。她忽然明白，所谓“家”的味道，原来就是深夜一碗汤的温度——足以把一路的血腥味、硝烟味、以及硬盘里那些冰冷的数字，全都压下去。
……
厨房的小方桌被擦得发亮，三只白瓷碗并排，汤面浮着几粒枸杞，像撒在墨夜里的星。林峰没急着说话，先给母亲盛了一碗，又给夏晚晴递了勺子，才把自己那碗端到面前。蒸汽在他睫毛上凝成细小的水珠，顺着眼角滑下来，像一滴不合时宜的泪。
苏兰用汤匙轻轻搅汤，目光却落在儿子缠着绷带的右臂：“伤口换药了吗？”
“换了。”林峰答得简短，顺势把袖子往下拉了半寸，遮住纱布边缘渗出的淡红。
夏晚晴捧着碗，小口啜饮，热气在两人之间升起，像一层柔软的雾。她忽然开口，声音低却清晰：“阿姨，硬盘里的东西……可能会把更多麻烦引到老宅。我——”
“傻孩子。”苏兰打断她，伸手覆在她手背上，“麻烦不来，我们就不过日子了？阿峰他爸活着的时候常说，门被风吹开，再关上就是。别怕，屋檐低，也能挡雨。”
夏晚晴指尖微颤，抬眼去看林峰。男人垂着眼，灯影在他鼻梁一侧投下笔直的阴影，像一把未出鞘的刀。可那刀锋此刻被汤碗的热气蒸得柔软，竟显出几分温驯。
……
饭后，苏兰把餐桌让给年轻人，自己端着煤油灯去前院检查门锁。灯光穿过窗棂，在地面裁出细长的金线。林峰等母亲的背影消失在拐角，
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