何东西都更真实。
他拐进一家街角小酒馆，要了最烈的酒，独饮。酒劲像潮水，一波波撞着太阳穴。他踉跄着出来，没头没脑地晃，脚底下发飘，任由身子拖着步子往暗处走。巷口那盏路灯坏了，半截灯管耷拉着，忽明忽灭，把一面破墙照得一块亮一块暗，像幅支离破碎的画。
胃里猛地翻江倒海，他一把扶住粗糙的墙面，弯下腰，酸腐的酒液混着胃液猛地喷溅出来，泼在斑驳的墙皮上，腥臭气瞬间散进风里。喉咙像是被烙铁烫过，火烧火燎，他剧烈地咳了几声，用手背胡乱蹭过嘴角，留下黏腻湿冷的触感。
他就那么弓着背，头顶着冰凉的墙皮喘气，脑子里空茫茫一片，只剩酒精烧过后的死寂麻木。巷口沉寂得可怕，只有他自己粗重压抑的喘息，和更远处，偶尔划过、仿佛来自另一个世界的车声。