空中扭曲，构成了一个充满恶意的数字——“4”。
德姆斯特朗的方阵里，传来几声压抑的窃笑。
马克西姆夫人的魔杖尖端，亮起柔和的银蓝色光芒。
那光芒勾勒出一个圆润的字体——“8”。
卢多·巴格曼的魔杖，几乎是迫不及待地挥舞起来。
金色的数字在空中翻滚跳跃，最终定格成一个热情洋溢的——“10”。
人群中爆发出第一阵欢呼，像是要用声音，将卡卡洛夫那刻薄的分数淹没。
巴蒂·克劳奇的魔杖，没有一丝多余的动作。
灰白色的光芒，构成了一个冰冷、精准的数字——“7”。
最后，是邓布利多。
他杖尖的光芒是温暖的橘色，如同冬日壁炉里的火焰，在空中，构成了一个坚定而有力的——“10”。
霍格沃茨的看台上，爆发出山崩海啸般的呐喊。
黄黑色的赫奇帕奇旗帜，被挥舞得如同翻滚的怒涛。
巴格曼站起身，清了清嗓子，用他那充满戏剧性的声音，高声宣布：
“总分三十九分！一个同样惊心动魄的成绩！”
“让我们恭喜塞德里克·迪戈里！”
医疗帐篷里。
消毒药水的气味，混杂着魔药草根的苦涩，在空气中弥漫。
三张病床，并排摆放着。
克鲁姆的右臂用绷带高高吊起，上面还残留着冰蓝色火焰灼伤的痕迹。
芙蓉的腰部缠着厚厚的白色绷带，每一次呼吸，都会让她秀气的眉头，微微蹙起。
塞德里克的左腿被魔法夹板牢牢固定，整条小腿涂满了黑色的、散发着泥土气息的骨胶药膏，看上去有些骇人。
三人谁都没有说话。
窗外的喧嚣与欢呼，仿佛属于另一个世界。
在这里，只有沉默，和一种奇妙的、在生死边缘建立起来的默契。
最终，是克鲁姆打破了这片沉寂。
他转过头，看着塞德里克，用他那蹩脚生硬的英语，一个词一个词地往外蹦。
“你……很勇敢。”
“匈牙利树蜂，很强。”
“你竟然成功了，还能清醒着。”
芙蓉发出一声极轻的、带着几分无奈的叹息。
她用法语小声嘀咕了一句，大概意思是，你如果不会说话，就最好别开口。
塞德里克却没
…。。