试过。前天夜里。我把手伸进她胸口。针尖刚碰到她胸骨，整口钟都在震。震得我手指发麻。不是拒绝。是她根本不接受'定'。她要的是'响'。不是'在'。是'响'。“
沈听走到芥苔旁边蹲下来。两个人并排蹲着，看着裂缝。看着木棍。看着那粒蓝色的光在呼吸。“她呢。“
“在坡顶。从你来的时候就在。她听见车声了。但她没下来。她说让你先看。说你带回来东西了。说你身上有海的味道。“
沈听低头看自己的手。冲锋衣袖口还残留着海水的盐霜，在星光下泛着一层细碎的白。“你感觉到了。“
“我感觉不到海。“芥苔说，“我只能感觉到钉子和凉。但你的凉不一样。你的凉是咸的。像铁泡在海水里生锈的那种咸。你身上有第七个的味道。“
沈听的呼吸停了一拍。不是因为暴露。是因为一个九岁的孩子说出了“第七个“这个词。不是猜测。是确认。像从气味里辨认出血缘。
“你也知道。“
“我不知道。“芥苔说，“我只知道那个味道。我娘说，坡上所有的东西都有味道。根是凉的。桥是热的。岸是温的。钟是干的。钉子是硬的。而你的味道是咸的。咸的不是坡上的东西。是坡外的。是海的。是她从来没提过的。所以你是第七个。不是第六个。不是第十五株。是第七个。是多余的那个。也是必需的那个。“
沈听沉默了。晶体在防水袋里微微发热，像在回应芥苔的话。她看着木棍顶端的蓝光。看着它呼吸的节律。吸。呼。吸。呼。每两次呼吸之间有一个极短的停顿。像在等什么。像在等一个信号。像在等她。
“满栗在哪。“沈听问。
“在坡顶。在第十四株旁边。在等种子破土。也在等你。“芥苔站起来了。瘦小的身体在星光下像一根细钉子。“我回去了。我钉不了她。但也许你行。你是第七个。第七个不是来守的。是来解的。我娘说，钉住是守。解开是放。坡上守了太久。该放了。“
芥苔走了。从豁口翻出去，消失在坡脊的阴影里。沈听一个人蹲在裂缝前。听着木棍顶端那粒蓝光的呼吸。听着地底那个腔体深而慢的振动。听着坡顶满栗的方向传来的、极微弱的、类似钟鸣的余震。
她伸出手。碰了一下木棍。温的。比昨天更温。蓝光在接触的一瞬间亮了一下，然后恢复了原来的节律。但沈听感觉到一种变化。不是木棍在变。是她自己在变。晶
…。。