蛛母把纸折好，塞进怀里。“好。我试。一个月后，我来拿第二页。”
她转过身，朝北边走去。走了几步，停下来，没有回头。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“影没有看错你。”
她走了。灰色的长袍在夜风中飘动，像一面正在远去的旗。脚步声越来越轻，最后完全被风吹散了。
苏清玉把短剑插回腰间。“她信得过吗？”
“信不过。”叶迦尘把本子塞回怀里，“但她有用。”
“什么用？”
“她比我们更了解雷蒙。她当了三十年无形塔的管事，西武林盟的每一个暗桩，她都认识。她出手，比我们快。”
苏清玉看着他，看了很久。“你在利用她。”
“她在利用我。扯平了。”
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着蛛母消失的方向。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。
夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。“你怕她吗？”
“不怕。”
“为什么？”
“因为她也是人。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你长大了。”
“我早就长大了。”
“不。以前你只是老了。现在才是长大了。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手指插进头发里，摸了摸那两根青色布条，感受着那些粗糙的纹路。
“夜枭。”
“嗯。”
“你怕过吗？”
夜枭沉默了很久。“怕过。”
“怕什么？”
“怕我杀不了该杀的人。怕我保不住该保的人。怕我死了，没有人记得我。”
米里娅姆伸出手，握住了他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“我记得你。”
夜枭看着她，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
“那就够了。”
夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。
“我把名单分给了蛛母。一页一页地给。她做到了，我给第二页。
…。。