叶迦尘回来的第二天，苏兰在厨房里炖了一大锅羊肉汤。汤是白的，上面漂着一层金黄色的油，热气从锅盖的缝隙里钻出来，把整间厨房熏得像仙境。阿娜希塔在切萝卜，刀很快，切得很薄，每一片都透光。影不在了，但厨房里还是挤满了人——苏清玉在烧火，米里娅姆在洗碗，夜枭在劈柴，扎姆在喝茶。锅里的汤咕嘟咕嘟地响着，像在唱歌。
“你祖父长什么样？”苏兰问，手里拿着锅铲，在汤里搅了搅。
叶迦尘坐在厨房门槛上，手里端着那柄火纹剑。剑是祖父还给他的，父亲留下的，他还没有挂起来，只是握在手里，用一块布慢慢地擦着。剑身很亮，能照出他的脸。
“老。很老。头发全白了，背驼了，手也抖了。但他眼睛很亮，和我父亲一样。”
苏兰的手停了一下。“你父亲的眼睛也很亮？”
“老贾说的。我没见过他。”
苏兰把锅铲放下，走过来，蹲在他面前，看着他的眼睛。“你的眼睛也很亮。和你父亲一样。”
叶迦尘抬起头，看着母亲的脸。她的脸上有皱纹，有疲惫，有二十年分离留下的痕迹，但她的眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。
“你见过我父亲？”
“见过。在大漠里。他受了伤，躺在沙地上，血流了一地。我救了他。他醒了，看着我的眼睛，说，‘你的眼睛很亮。’我说，‘你的也很亮。’他说，‘那我们的孩子，眼睛会更亮。’”
叶迦尘低下头，看着手里的剑。剑身上映出他的脸，很年轻，但眼睛不年轻了。那双眼睛里有太多东西——大漠的风沙，雪山的寒冷，地窖的黑暗，还有那些来来去去的人。影，法赫德，扎希尔，阿伊莎，老贾，祖父。
“他的眼睛比我亮。”叶迦尘说。
苏兰伸出手，摸了摸他的脸。“不。你的比他亮。因为你看到了他没有看到的东西。”
“什么？”
“和平。”
叶迦尘没有说话。他把剑插回腰间，站起来，把苏兰从地上扶起来。“汤要糊了。”
苏兰转过身，跑回灶台前，掀起锅盖。汤没有糊，但汤面上的油被热气吹散了，露出一层白色的汤底。她用勺子搅了搅，加了一把盐，又加了一把香菜。
“吃饭了！”她朝院子里喊了一声。
院子里的人涌进厨房。苏清玉端着一碗汤，坐在叶迦尘旁边。米里娅姆端着一碗汤，蹲在门槛上。夜枭端着一碗汤，靠在门框上。
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