被打碎了的镜子。
“还有多远？”米里娅姆问。
“九天。”
“九天。我们能活着走到吗？”
叶迦尘转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一张白纸，但她的眼睛是黑的，很深很黑，像两口没有底的井。
“能。”他说，“你答应过夜枭，活着回去。我答应过苏清玉，活着回去。两个人，两个承诺，够用了。”
米里娅姆看着他，嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西。
“走吧。”
两个人翻身上马，朝北边走去。月光照在两个人身上，把他们的影子投在石头上，一长一短，像两棵被种在石头缝里的、还在慢慢生长的树。
山岳会。苏清玉站在寨墙上，看着北边的方向。那里是黑的，什么都看不见。但她知道，他在那里。他骑着黑风，走在窄窄的山路上，旁边是悬崖，下面是干涸的河床。他的手很冷，没有内力，握剑只能靠手臂的力量。他可能会摔下去，可能会被雷蒙的人发现，可能会死在路上。
“他会回来的。”扎姆的声音从身后传来。
苏清玉没有回头。“我知道。”
“你知道，就别看了。看了，心更乱。”
苏清玉转过身，走下寨墙。扎姆蹲在井台边，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着她。
“扎姆，你等过人吗？”
扎姆沉默了很久。“等过。”
“等了多久？”
“一辈子。”
苏清玉在他旁边蹲下来，看着那碗茶。茶是凉的，茶叶沫子在杯底打着旋，像一群找不到方向的鱼。
“他回来了吗？”
“没有。”扎姆喝了一口茶，“但我不后悔。等一个人，不是因为能等到，是因为那个人值得等。”
苏清玉低下头，看着自己的手。手上没有剑，没有茶，没有伤口。她的手在发抖。
“他值得。”她说。
扎姆看着她，嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西。
“那就够了。”
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。月亮从云层的缝隙里探出头来，照在苏清玉的脸上，照在她手里的短剑上。剑身上刻着一个很小的“玉”字，在月光下若隐若现，像一颗被藏在云层后面的星星。