但聪明人，死得快。”
米里娅姆回到山岳会的时候，已经是第五天傍晚了。她的衣裳上全是灰，脸上有烟熏的痕迹，嘴唇干裂，手上有烧伤。那场火太大了，她离得太近，右手的手背上被火苗舔了一下，起了一排水泡。她把水泡挑破了，用布条缠住，但伤口还在疼，一阵一阵的，像有人在用针扎。
叶迦尘站在寨门口，看着她从马背上跳下来，看着她一瘸一拐地走过来。他伸出手，扶住了她。她的手是凉的，他的手也是凉的——他没有内力了，手心不再发热。
“烧了多少？”他问。
“二十辆粮车。三千人的粮草，少了一半。”
“够了。”叶迦尘扶着她走进院子，让她在老槐树下坐下。苏清玉端着一碗粥走过来，把碗递给她。米里娅姆接过碗，喝了一口。粥很烫，烫得她舌尖发麻，但她没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟她抢。
“雷蒙会急吗？”她问。
“会。”叶迦尘说，“他急了，就会来。”
“什么时候来？”
“很快。”
米里娅姆把碗放下，用袖子擦了擦嘴。“他来，我就再烧一次。”
“不用了。”叶迦尘蹲下来，看着她的眼睛，“下一次，换我去。”
米里娅姆看着他，看了很久。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西。“你没有内力。”
“我有脑子。”
“脑子不够。”
“够了。够杀一个人。”
米里娅姆低下头，看着自己手上的布条。布条是青色的，和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。她用手指摸了摸那些布条，感受着那些粗糙的纹路。
“杀雷蒙，不是一个人能做的事。”
“所以不是一个人。”叶迦尘站起来，看着院子里的人——苏清玉、米里娅姆、法赫德、扎希尔、阿伊莎、影、夜枭、扎姆、苏勒。“是所有人。”
法赫德从正厅里走出来，站在台阶上，看着叶迦尘。“你打算怎么杀他？”
“引他出来。”
“怎么引？”
“用我。”叶迦尘的声音很平，“他来山岳会，是要听我的答复。我给他答复——不签。他不满意，就会动手。他一动手，就会离开营地。他一离开营地，脑袋就露出来了。”
扎希尔靠在正厅的门框上，抱着胳膊。“你怎么知道他会亲自动手？”
“因为他要立威。
…。。