转过头。影骑着一匹灰色的老马，跟在他后面。他的脸色还是很差，白得像纸，嘴唇发紫，但眼睛是亮的。他的手里拄着那根木杖，木杖横在马背上，像一柄没有出鞘的剑。
“你怎么来了？”
“来帮你。”
“你的身体——”
“死不了。”影咳了一声，咳得很厉害，咳得脸都紫了。他用手背擦了擦嘴角，手背上有血。“西武林盟不是蛛母。蛛母要的是权力，西武林盟要的是这片土地。权力可以谈，土地不能谈。你一个人去，回不来。”
叶迦尘没有说话。他知道影说得对。他一个人去，回不来。不是怕死，是怕死了也办不成事。
两个人并排骑着马，朝东边走去。风从大漠那边吹过来，带着沙粒，打在脸上，痒痒的。叶迦尘没有蒙布巾，影也没有。两个人眯着眼，迎着风，像两棵被种在同一个花盆里的、根系已经缠在一起的树。
“你恨我吗？”影问。
“恨过。”
“现在呢？”
“现在不恨了。”叶迦尘的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“活着。让身边的人也活着。”
影没有说话。他看着前方，看着那条被晨光照亮的、弯弯曲曲的山道。
“我以前也这么想。”他说，“但我做错了。我以为活着就是杀人，杀那些想杀我的人，杀那些挡我路的人，杀那些不听我话的人。我杀了很多人，但活着的人越来越少。”
叶迦尘转过头，看着他的侧脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重，但那双眼睛还是亮的。
“现在呢？”
“现在想换一种活法。”影咳了一声，又咳出了血。他把血擦掉，把手背在身后，不让叶迦尘看到。“不知道来不来得及。”
“来得及。”叶迦尘说，“活着，就来得及。”
影看着他，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
“你比你父亲强。”他说。
“不。我只是比他运气好。”
两个人骑着马，消失在大漠的尽头。
苏清玉骑着枣红马，走在去新月堂的路上。她没有走大路，走的是小路——穿过碎石滩，绕过沙丘，从一条干涸的河床里穿过去。这条路近，但危险。河床两边都是悬崖，悬崖上面是松动的石头，风一吹，石头就往下掉。
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