“叶迦尘。”
哈桑看着叶迦尘，目光很深。“你守得住？”
叶迦尘把右手上的布条解开，露出那些暗红色的斑纹和裂口。裂口已经不流血了，但边缘发黑，像是被火烧过的木头。他握了握拳，指节发出咔咔的响声。
“守不住也要守。”他说，“我答应过你儿子，帮他结束这场战争。”
哈桑看着他，看了很久。然后他撑着拐杖站起来，走到叶迦尘面前，伸出手。叶迦尘握住他的手。哈桑的手很瘦，骨节突出，但很有力。
“金剑堂的剑，借你用。”他说。
法赫德带着三百人走了。他们在夜里出发，骑着马，没有点火把，没有出声响。三百匹马的蹄子上都裹了布，踩在地上几乎没有声音。法赫德走在最前面，穿着黑色的甲胄，没有穿白袍。他的剑没有镶宝石，是一柄普通的铁剑，剑刃上还有缺口。
苏清玉站在寨墙上，看着那队人马消失在夜色中。“他能活着回来吗？”
“能。”叶迦尘说，“他欠我的还没还。”
苏清玉看着他，嘴角弯了一下。“你什么时候学会说这种话了？”
“刚才。”
两个人站在寨墙上，看着东边的天际。天快亮了。东边的天际出现了一道淡金色的光，像一把被慢慢抽出的剑。那道光照在孤山的石头上，照在金剑堂的旗帜上，照在那些握着剑、一夜没睡的白袍弟子脸上。
“天亮了。”叶迦尘说。
“天亮了。”苏清玉说。
远处，地平线上出现了一条黑线。黑线越来越粗，越来越近，变成了一堵移动的墙。五千人，五千匹马，五千柄剑。尘土飞扬，遮住了半个天空。
扎希尔骑在马上，走在队伍的最前面。他的弯刃新月剑挂在腰间，剑刃在晨光中闪着冷光。他的脸上没有表情，但他的眼睛里有——一种很冷的、很沉的、像冬天的湖水一样的东西。
他勒住马，看着孤山。山不高，但很陡。山顶上，金剑堂的旗帜在晨风中飘动，像一面小小的、快要被风吹走的布。
“攻。”他说。
五千人同时动了。马蹄声震耳欲聋，像一堵正在移动的墙。他们冲上血路，冲上那条二十年前死了三百多人的路。石头上还有暗红色的痕迹，不是血，是石头本身的颜色——但所有人都觉得，那是血。
叶迦尘站在山门口，手里握着铁剑。他的右手在发抖，左手也在发抖。他把最后一颗药丸塞进嘴里，咽了下去。
…。。