影接过碗，低头看着碗里的粥。他的手在发抖，不是怕，是一种说不清道不明的东西，像一根绷了很久的弦，终于松了。他端起碗，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。
苏勒坐在椅子上，看着影喝粥，没有说话。他的脸上没有表情，但他的眼睛里有。那种眼神，不是恨，不是怒，是一种很深的、很沉的东西，像一口被堵了很久的井，终于通了。
扎姆蹲在院子角落里，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着正厅里的影。他看着影喝粥，看着影的手在发抖，看着阿娜希塔站在影旁边，看着苏兰站在门口。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他站起来，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起了很多年前的事。那时候影还不叫影，叫雷扎，是一个年轻的、为了一个女人敢和全世界打仗的男人。那个女人死了，死在了他的怀里。他抱着她，坐了一夜。第二天早上，他戴上了面具，再也没有摘下来。
扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。影喝完了粥，把碗放在桌上，抬起头，看着阿娜希塔。
“我不住塔里了。”他说，“塔空了。人都走了。我一个人，住不了那么大的地方。”
阿娜希塔看着他，看了很久。“你住这里。我让扎姆给你收拾一间石屋。”
影没有说话。他低下头，看着自己的手。手上有很多伤疤，有刀伤，有烫伤，有冻伤，密密麻麻的，像一张被无数根针扎过的皮。
“我不配。”他说。
“你配不配，不是你说了算。”苏兰的声音很平，“是你做了什么事说了算。你关了我和姐姐二十年，你不配。但你来了，你喝了我的粥，你说了你饿了。一个饿了的人，配吃一碗粥。”
影抬起头，看着苏兰。她的眼睛很亮，不是那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
“你不恨我？”他问。
“恨。”苏兰说，“但恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“活着。让我身边的人也活着。”
影沉默了。他看着苏兰，看着阿娜希塔，看着苏勒，看着扎姆消失的方向，看着院子里那棵老槐树，看着树上的叶子在风中沙沙作响。
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