远不近的眼睛。他想起在圣火宗后山的乱葬岗，那道藏在岩石后面的影子。他一直知道有人在跟着他，但他不知道她是谁，也不知道她为什么要跟。现在他知道了。她叫米里娅姆。她用命救了他。
“她醒了告诉我。”叶迦尘掀开被子，要下炕。
“你去哪里？”
“练功。”
苏清玉一把按住他。“你疯了？”
“我没疯。”叶迦尘看着她，“我走火入魔，是因为我练错了。不是方法错了，是心错了。我太急了。我想快点练成，快点回去，快点报仇。我忘了老人说的话——呼吸不是控制，是跟随。我一直在控制，没有跟随。”
苏清玉看着他的眼睛。他的眼睛很亮，不是之前那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
“你能保证不再走火入魔？”她问。
“不能。”叶迦尘说，“但我不试，就永远练不成。”
苏清玉看着他，看了很久。然后她松开手，站起来，把椅子搬回到桌边，把桌上的碗收走。
“我去给你热粥。”她走到门口，停下来，没有回头，“她叫米里娅姆。”
“什么？”
“她的名字。米里娅姆。”苏清玉推开门，走了出去。
叶迦尘坐在土炕边，看着米里娅姆的脸。她的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。她的嘴唇微微张着，露出一点牙齿。她的呼吸很轻，轻到像在叹气。
“米里娅姆。”他念了一遍这个名字。很好听。像风吹过松针的声音。
苏清玉端着一碗热粥走进来的时候，叶迦尘已经穿好了衣裳，站在窗前。阳光照在他身上，把他的影子投在地上，又长又直，像一棵刚种下去的小树。
“吃了。”她把碗递给他。
叶迦尘接过来，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。
“你慢点。”苏清玉说，“没人跟你抢。”
叶迦尘抬起头，看着她。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西，像一口井，你往里看，能看到水，但看不到底。
“谢谢你。”他说。
“谢我什么？”
“谢谢你一夜没睡。谢谢你握着我的手。谢谢你没有放弃我。”
苏清玉低下头，看着自己的手。手上还有他手掌的温度，热热的，像刚握过一杯
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