了几百遍的路。
天渐渐亮了。
月亮从西边落下去，太阳从东边升起来，中间只隔了一小段灰蒙蒙的过渡。大漠在晨光中像一片金色的海，一眼望不到头。远处的沙丘上有一串骆驼刺，被风吹得东倒西歪，像一群喝醉了酒的人在跳舞。
“还要走多久？”叶迦尘问。
“两天。”扎姆说，“如果不出意外的话。”
叶迦尘没有问“如果出了意外呢”。他不想知道答案。
走了大约一个时辰，太阳已经升得很高了，热浪从地面升起来，把远处的景物扭曲成奇怪的形状。叶迦尘把布巾蒙在脸上，只露出两只眼睛。布巾是苏清玉给他的，青色的，和她扎头发的布条是一个颜色，带着一股淡淡的皂角味。
他不知道为什么要在这种时候想这些，但那股皂角味一直往他鼻子里钻，怎么也躲不开。
“停。”扎姆忽然勒住了缰绳。
叶迦尘抬起头，顺着扎姆的目光往前看。前方的沙地上，有一串脚印。不是一个人的，是很多人的，密密麻麻的，从东边延伸过来，朝着西北方向去了。
“多少人？”苏清玉问。
扎姆翻身下马，蹲在脚印旁边，伸出手指量了量脚印的深度和间距。
“至少五十人。骑兵。走了不到两个时辰。”他站起来，拍了拍手上的沙子，“方向是西北。”
西北方向，是山岳会。
苏清玉的脸色变了一下。那个变化很小，只是眉头微微皱了一下，嘴角抿紧了一点，但叶迦尘看出来了。他看了她一个月，已经学会了从她那些细微的表情变化中读出她的情绪——皱眉是不安，抿嘴是紧张，面无表情是真正的生气。
“可能是金剑堂的人。”扎姆说，“也可能是新月堂。”
“不管是哪个堂，”苏清玉调转马头，“我得回去。”
“清玉。”扎姆的声音不大，但很沉，“你回去也来不及了。他们走了两个时辰，等我们回到山寨，仗已经打完了。”
苏清玉握着缰绳的手攥得很紧，指节发白。她看着西北方向，看着那片被热浪扭曲的天空，眼睛里有一种叶迦尘从未见过的光——不是愤怒，不是恐惧，而是一种深深的、无力的焦虑。
她的父亲在山寨里。
她的族人。
她的家。
“扎姆说得对。”叶迦尘说。他不知道自己在说什么，但他觉得自己应该说点什么，“你现在回去，帮不上忙。
…。。