秦文渊已经困得睁不开眼，却还是迷迷糊糊地问了一句：“爹爹，咱们明天还去给爷爷磕头吗？”
秦浩然替他们掖好被角，轻声道：“去。明天爹爹带你们去给爷爷磕头。”
秦文渊嗯了一声，翻了个身，沉沉睡去。
秦浩然坐在床边，看着他们，看了很久。
两个孩子睡得很沉，呼吸均匀而绵长。秦文昭睡觉不老实，把被子踢开了，露出小脚丫。
秦浩然轻轻替他把被子盖好，又看了看秦文渊，睡觉的样子很安静。
挤在一张床上，如同当年自己和堂哥一样。
那时候，大伯家的床也不大，他和堂哥挤在一起，冬天冷的时候，就互相挨着取暖。
如今，他的两个孩子也挤在一起。
他们不知道什么是分离，不知道什么是思念，不知道什么是一个人在异乡的夜晚，望着月亮，想着远方的家。
希望他们永远不必知道。
秦浩然坐在床边，看了很久，才起身，轻轻吹灭油灯，退了出去。
没有回自己的房间，而是走到院中，在桂花树下的石凳上坐了下来。
抬起头，望着那轮圆月，望着那稀疏的星辰，望着那无边无际的夜空。
远处，蛙鸣阵阵，此起彼伏。那是稻田里的青蛙，在秋夜里唱着最后的歌。
近处，桂花飘香，若有若无。那是院中的桂花树，在夜风中送来清甜的芬芳。
已经很久没有听过蛙鸣了。
京城的夜里，只有更鼓声、马蹄声、远处传来的喧嚣声。
很少有蛙鸣，虫唱。
他闭上眼，深深地吸了一口气。
桂花香，泥土香，还有远处稻田里传来的稻香。
这些味道混在一起，就是故乡的味道。
离家十三年了。十三年，说长不长，说短不短。
足够一个孩子长大成人，足够一个老人白发苍苍，足够一座村庄变了模样。
可有些东西，终究不曾改变。
蛙鸣如故，桂香如故，深埋于土中的根，亦如故。
妻子徐文茵听得院中动静，先去榻前看顾了孩儿，
才轻步寻来，温声劝道：“夜深露重，夫君早些安歇吧。”
次日一早，天刚蒙蒙亮，秦浩然便醒了。
起身走到窗前，推开窗。
晨风带着凉意扑面而来，远处传来鸭鸣声声，清亮悠长
…。。