缓缓道：“景行，你方才吹的那一曲，不是为师教你的任何一首曲子。”
秦浩然微微一怔，旋即低声道：“是弟子自己胡乱编的，叫…《归乡曲》。”
刘夫子点点头，目光悠远：“归乡曲…好啊。为师听出来了，你的埙声里，有想念，有愧疚，有忐忑，也有…近乡情怯。
你十三年没回来了。当年你走的时候，还是个半大孩子。如今回来，已是翰林学士。这十三年，你一定吃了很多苦，走了很多路，也…一定很想家吧？你方才吹埙，起调不稳，是你心不静。”
秦浩然沉默没有说话。
刘夫子终于转过头，看着他，目光里满是慈爱与怜惜：“傻孩子。你功成名就，衣锦还乡，光宗耀祖，这是多少人求都求不来的好事，怎么到你这里，反而成了心病？”
秦浩然垂下眼帘，没有说话。
刘夫子叹了口气：“景行，来拿起你的埙，为师教你一曲真正的《归乡》。跟着为师，一音一音地来，不急。你听，这江水声，这风声，就是最好的节拍……”
江风吹过芦苇，晚霞渐渐沉入江底。汉水之上，两缕埙声交织在一起，一老一少，一唱一和，呜呜咽咽，悠悠扬扬，飘向远方。