老唐那场高烧，烧了整整一夜，说是高烧，其实又不像普通的病。
他的额头烫得吓人，可脸色却不是病人的苍白，反而泛着一种很深的红色，像身体里有一团火，正隔着皮肤往外冒热气。
路明非守在床边，手里拿着一条湿毛巾，隔几分钟就给他换一次。
芬格尔坐在椅子上，难得没有继续嘴贫，他开着电脑，屏幕亮度调得很低，手指偶尔敲两下键盘，像是在查什么东西。
苏墨则站在窗边，他没有说话只是看着床上的老唐，眼神安静。
老唐昏迷中并不安分，他有时候会皱着眉，嘴里冒出几句英文。
“NO……”
“Fire……”
“My thrOne……”
有时候又会换成路明非完全听不懂的语言。
那些音节很低，带着一种古怪的韵律，像从很深的井底传出来，每一句都让人后背发凉。
路明非握着毛巾的手停了停。
“师兄。”他低声问，“他刚才说的是什么？”
芬格尔没抬头。
“别问。”
“你听懂了？”
芬格尔沉默了一下，把电脑合上。
“听不懂才最好。”
路明非看着他，心里那点不安又多了几分。
以前老唐说胡话，他还能当作噩梦，最多在第二天拿出来吐槽两句，可现在不行了，墙上的裂纹还在，衣柜门也还歪着，手柄掉在地上，像一块从昨晚留到现在的证据。
他没法装作没看见，老唐忽然动了一下。
路明非连忙凑过去：“老唐？”
老唐没有醒，他只是把眉头皱得更紧，嘴唇动了动，声音轻得像随时会断掉。
“弟弟……”
路明非的心口像被什么东西扎了一下。
又是这个词，他听过太多次了。
从录音里，从梦话里，从昨晚那场失控里，现在又从昏迷的老唐嘴里。
他以前觉得老唐只是孤独，可能潜意识里给自己编了个亲人，可现在他忽然不敢这么想了。
芬格尔起身倒了一杯水，递给路明非。
“喝点。”
路明非接过来却没喝。
“师兄，你说他是不是精神出问题了？”
芬格尔看了他一眼。
“你问我？”
“我不知道该问谁。”路
…。。