悬腕，笔尖重新落在未完成的部分。
外面是狂风暴雨，雷声隐隐。
号舍内是滴滴答答的漏水声，其他考生崩溃的哭喊咒骂声，混合着依旧顽固的异味。
陆怀瑾的心神，却再次凝聚于笔下。
雨水打湿肩膀的寒意，潮湿闷热的空气，外界的喧嚣，仿佛都化作了模糊的背景音。
他的世界，只剩下眼前的试卷，和笔下流淌的文字。
这份惊人的定力，不仅让周围挣扎的考生暗自震撼。
远处，贡院主道的廊檐下，一个身着青色儒衫、面容清癯的中年男子，正由两名随从撑着伞，默默观察着西列的情况。
他目光扫过那些狼狈不堪、甚至抱头痛哭的考生，微微摇头。
当他的视线落在西戊戌号，看到那个在漏雨、恶臭、喧嚣中，依旧挺直背脊、稳定书写、甚至用考篮和油纸保护试卷的身影时，他的目光停住了。
他看了很久。
直到那考生写完最后一笔，仔细检查卷面。
男子的嘴角，几不可察地向上动了一下。
雨势渐收。
交卷的钟声敲响。
西列的考生们，如同经历了一场浩劫，个个面如土色，脚步虚浮。
有人互相搀扶着，有人手里捧着污损大半、字迹模糊的试卷，眼神空洞。
陆怀瑾仔细地将试卷上溅到的几滴细微水珠用软布吸干，又对着通风处（尽管风也带着味）轻轻吹了吹。
确认卷面完全干燥、平整、洁净后，他才将试卷和草稿纸整理好，叠放整齐。
他拿起这份试卷，走出号舍。
在交卷处，负责收取西列试卷的书吏接过他递来的卷子，习惯性地一瞥。
然后，书吏的手顿住了。
他下意识地抬头看了看陆怀瑾，又低头看了看手里的试卷。
在这堆或是皱巴巴、或是湿漉漉、或是墨迹晕染得一塌糊涂的试卷中，这一份，干净，整洁，字迹工整清晰得像刚从书斋里写出来一样。
书吏忍不住又多看了陆怀瑾两眼，眼神里带着毫不掩饰的惊讶。
陆怀瑾面色平静，点了点头，转身离开。
他走得很慢，不是疲惫，而是在适应骤然轻松下来的身体和依旧残留着异味的空气。
廊檐下，青衫中年人收回目光，对身旁低声道：“去查查，西戊戌号，考生何人。”
他身侧的随从低声应
…。。