个字，又划掉了。写了又划，划了又写，最后把铅笔扔在一旁。
八万块大洋，两家钱庄被封。裴秋背后有了日本人撑腰。三件事撞在一起，不是巧合，是有人在下一盘很大的棋。
而他现在能动用的牌，已经不多了。
面前摊着一本旧得发黄的《唐诗三百首》。
他翻开书的第四十七页，从书脊的夹层里抽出一张薄如蝉翼的油纸。油纸上写着一串数字，那是一个死信箱的编号。
他已经很久没有主动启用这个渠道了。每一次启用都意味着风险，每一次接触都可能暴露那条唯一的线，但现在，他别无选择。
裴秋勾结了日本人，这件事必须让上面知道，
而且他心里清楚，如果调查科和特高课真的联手了，那不只是他一个人的事。整个上海的地下组织都将面临灭顶之灾。
他把油纸上的数字默记在心里，然后划了一根火柴，看着那张薄纸在火焰中卷曲、发黑、化为灰烬。
明天，他要去霞飞路走一趟。
他站起来，把灯拧灭了。黑暗中，只有窗外透进来的一丝月光，落在桌面上那本翻开的《唐诗三百首》上。
第四十七页，王维的那首诗还摊在那里。“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲。”
他在心里默念了一遍，然后轻轻合上了书。